Poems by Antoine de Girard Saint-Amant

Poems

• Assis Sur Un Fagot, Une Pipe À La Main - Extract Read Poem Log in to favourite

  Sitting on a Fagot, a Pipe in Hand - Extract
  Sitting on a fagot, a pipe in his hand,
  Sadly leaning against a fireplace,
  With eyes fixed on the earth, and a mutinous soul,
  I think of the torments of my inhuman fate.
  
  The hope that gives me back from one day to the next,
  Try to gain time from my stubborn pain,
  And coming to promise me another destiny,
  Makes me rise higher than a Roman Emperor.
  
  But as soon as this grass is turned to ashes,
  That in my first state it suits me to descend,
  And spend my troubles repeating often:
  No, I don't find much difference
  From taking tobacco to living in hope,
  For one is smoke, and the other is wind.
  
  Assis sur un fagot, une pipe à la main,
  Tristement accoudé contre une cheminée,
  Les yeux fixés vers terre, et l'âme mutinée,
  Je songe aux crautés de mon sort inhumain.
  
  L'espoir qui me remet du jour au lendemain,
  Essaye à gagner temps sur ma peine obstinée,
  Et me venant promettre une autre destinée,
  Me fait monter plus haut qu'un Empereur Romain.
  
  Mais à peine cette herbe est-elle mise en cendre,
  Qu'en mon premier estat il me convient descendre,
  Et passer mes ennuis à redire souvent :
  Non, je ne trouve point beaucoup de différence
  De prendre du tabac à vivre d'espérance,
  Car l'un n'est que fumée, et l'autre n'est que vent.

• Fagoté Plaisamment Comme Un Vrai Simonnet - Extract Read Poem Log in to favourite

  Fagoté Pleasantly Like A Real Simonnet - Extract
  Pleasantly bundled up like a real Simonnet,
  One foot shod, the other bare, hand to nose, the other in pocket,
  I pace around an old attic, carrying on my noggin
  A Dutch coffin as a hat.
  
  There, sometimes making the leap of the starling,
  And waddling like a bell ringer,
  I'm howling with laughter, writing with a pin
  In Pathelin's words this grotesque sonnet.
  
  My spirits, astride cockroaches,
  As butterflies fly away in the clouds,
  Seeking some end that cannot be found.
  
  Fagoté plaisamment comme un vrai Simonnet,
  Pied chaussé, l'autre nu, main au nez, l'autre en poche,
  J'arpente un vieux grenier, portant sur ma caboche
  Un coffin de Hollande en guise de bonnet.
  
  Là, faisant quelque fois le saut du sansonnet,
  Et dandinant du cul comme un sonneur de cloche,
  Je m'égueule de rire, écrivant d'une broche
  En mots de Pathelin ce grotesque sonnet.
  
  Mes esprits, à cheval sur des coquecigrues,
  Ainsi que papillons s'envolent dans les nues,
  Y cherchant quelque fin qu'on ne puisse trouver.

• Je Viens De Recevoir Une Belle Missive Read Poem Log in to favourite

  I just received a nice letter
  I just received a nice letter
  Of the nymph who took my soul to the trebuchet,
  And who, sealing my heart with its divine seal,
  Y wanted to print his lascivious image.
  
  It already annoys me that this hour has arrived
  Where I must kiss his pike waist,
  And never infected, hidden under the bow,
  Sweating didn't find the clock so late.
  
  Phoebus, go and satisfy your bawdy appetites
  In the loving arms of the beautiful Thétis:
  She complains that you stay in heaven too long.
  
  Night, cover the universe with your black balandran,
  And since I have the word precisely at six o'clock,
  Love, lead the needle to the middle of the dial.
  
  Je viens de recevoir une belle missive
  De la nymphe qui prit mon âme au trébuchet,
  Et qui, scellant mon coeur de son divin cachet,
  Y voulut imprimer son image lascive.
  
  Il me fâche déjà que cette heure n'arrive
  Où je dois embrasser sa taille de brochet,
  Et jamais vérolé, tapi dessous l'archet,
  En suant ne trouva l'horloge si tardive.
  
  Phébus, va-t'en souler tes paillards appétits
  Dans les bras amoureux de la belle Thétis :
  Elle se plaint qu'au ciel trop longtemps tu demeures.
  
  Nuit, couvre l'univers de ton noir balandran,
  Et puisque j'ai le mot justement à six heures,
  Amour, conduis l'aiguille au milieu du cadran.

• L'Amarante Read Poem Log in to favourite

  Amaranth
  I saw her beautiful blond hair, charming looks,
  Under the ivory of a comb scattered around her,
  To truly represent the Pactole at its source,
  Which from a high white marble giving birth to its course,
  Falls with great rushes of gold, and far from oneself flees,
  Except that when they fall they make no noise.
  
  This is how in the morning the disheveled Dawn
  Comes to announce the day on the starry vault;
  This is how Diana once appeared
  In the eyes of the indiscreet person who incurred his ire,
  When, surprised in the water, her hand is immediately ready
  To hide her beautiful body with her own head
  Hastily built him a flaming veil
  The lively, long rays of its waving hair,
  And wanted his care to obtain the privilege
  To be able to preserve snow with fire.
  
  I have seen her in many places for the ordered ball,
  Of richly crowned hanging crystals,
  Or rather ice cubes from which flames exhaled,
  Winning the most superb souls with a single glance,
  Tarnish the diamonds that luxury brought there,
  Dazzle the torches with which the room burst forth,
  And form with his feet so many mysteries,
  Such beautiful interlacings, such sweet characters,
  Traced with so much art to enchant the gods
  And to draw the spirits by the eyes,
  Than the sacred figures of obscure magic
  To force demons have much less energy.
  
  I saw the beautiful treasures of her two mounds of milk
  To swell amiably under a jealous collar,
  Who is angry that their complexion makes its whiteness black
  At least try to cover half of its glory.
  
  But for being too subtle he doesn't know how to hide anything,
  He betrays what he fucks, and can't prevent
  That through the fronts whose eye pierces the obstacle
  We cannot fully enjoy such a rare spectacle.
  
  J'ai vu ses beaux cheveux blonds, charme des regards,
  Sous l'ivoire d'un peigne alentour d'elle épars,
  Représenter au vrai le Pactole en sa source,
  Qui d'un haut marbre blanc faisant naître sa course,
  Tombe à gros bouillons d'or, et loin de soi s'enfuit,
  Excepté qu'en leur chute ils ne font point de bruit.
  
  C'est ainsi qu'au matin l'Aurore échevelée
  Vient annoncer le jour sur la voûte étoilée ;
  C'est ainsi que Diane autrefois apparut
  Aux yeux de l'indiscret qui son ire encourut,
  Quand, surprise dans l'eau, sa main aussitôt prête
  De cacher son beau corps avec sa propre tête
  Lui construisit en hâte un voile flamboyant
  Des vifs et longs rayons de son poil ondoyant,
  Et voulut que son soin obtïnt le privilège
  De pouvoir par du feu conserver de la neige.
  
  Je l'ai vue en maint lieu pour le bal ordonné,
  De cristaux suspendus richement couronné,
  Ou plutôt de glaçons d'où s'exhalaient des flammes,
  Gagner d'un seul regard les plus superbes âmes,
  Ternir les diamants que le luxe y portait,
  Éblouir les flambeaux dont la salle éclatait,
  Et former de ses pieds de si nombreux mystères,
  De si beaux entrelacs, de si doux caractères,
  Tracés avec tant d'art pour enchanter les dieux
  Et pour tirer à soi les esprits par les yeux,
  Que les chiffres sacrés de l'obscure magie
  Pour forcer les démons ont bien moins d'énergie.
  
  J'ai vu les beaux trésors de ses deux monts de lait
  S'enfler aimablement sous un jaloux collet,
  Qui fâché que leur teint rende sa blancheur noire
  Tâche au moins d'en couvrir la moitié de sa gloire.
  
  Mais pour être trop fin il n'en sait rien cacher,
  Il trahit ce qu'il baise, et ne peut empêcher
  Qu'au travers des devants dont l'oeil perce l'obstacle
  L'on ne jouisse à plein d'un si rare spectacle.

• L'automne Des Canaries Read Poem Log in to favourite

  Canarian Autumn
  See the only hills, see the only valleys
  Where Bacchus and Pomona have estably their glory;
  Never the rich honor of this beautiful territory
  Did not feel the effort of the harsh aquilons.
  
  Figs, muscas, peaches, melons
  Crowned there is this god who delights in drinking
  And the noble palm trees, consecrate to victory,
  There they bend under fruits that we equal to honey.
  
  Canes with sweet juice, not in swamps,
  But on the sides of the rock, hedgerows form
  Whose gold full of ambrosia bursts and rises to the heavens.
  
  The orange dies and buds on the same day,
  And during all the months we can see in these places
  Spring and summer merge into autumn.
  
  Voycy les seuls côtaux, voycy les seuls valons
  Où Bacchus et Pomone ont estably leur gloire ;
  Jamais le riche honneur de ce beau territoire
  Ne ressentit l'effort des rudes aquilons.
  
  Les figues, les muscas, les pesches, les melons
  Y couronnent ce dieu qui se delecte à boire
  Et les nobles palmiers, sacrez à la victoire,
  S'y courbent sous des fruits qu'au miel nous esgalons.
  
  Les cannes au doux suc, non dans les marescages,
  Mais sur des flancs de roche, y forment des boccages
  Dont l'or plein d'ambroisie eclatte et monte aux cieux.
  
  L'orange en mesme jour y meurit et boutonne,
  Et durant tous les mois on peut voir en ces lieux
  Le printemps et l'esté confondus en l'autonne.

• L'esté De Rome Read Poem Log in to favourite

  East of Rome
  What strange heat comes to burn us here?
  
  Are we transported under the torrid zone,
  Or has some other imprudent person let go?
  
  To the luminous horses that we see sparkling?
  
  The earth, in this climate, forced to pantheler,
  Under the heat of the rays it splits and wrinkles;
  And the whole Roman field is nothing more than arid sand
  From which no fresh humor can be exhaled.
  
  The furious glances of the harsh heatwave
  Force even Tyber to perish like Hercules,
  Below the dry shade of rushes and reeds.
  
  His status as a god cannot prevent him from doing so,
  And the native vessel from which its waters flow,
  Will be the fatal urn where his ashes will be placed.
  
  Quelle estrange chaleur nous vient icy brusler ?
  
  Sommes-nous transportez sous la zone torride,
  Ou quelque autre imprudent a-t-il lasché la bride
  Aux lumineux chevaux qu'on voit estinceler ?
  
  La terre, en ce climat, contrainte à pantheler,
  Sous l'ardeur des rayons s'entre-fend et se ride ;
  Et tout le champ romain n'est plus qu'un sable aride
  D'où nulle fresche humeur ne se peut exhaler.
  
  Les furieux regards de l'aspre canicule
  Forcent mesme le Tybre à perir comme Hercule,
  Dessous l'ombrage sec des joncs et des roseaux.
  
  Sa qualité de dieu ne l'en sçauroit deffendre,
  Et le vase natal d'où s'écoulent ses eaux,
  Sera l'urne funeste où l'on mettra sa cendre.

• L'hyver Des Alpes Read Poem Log in to favourite

  Winter in the Alps
  These atoms of fire which shine on the snow,
  These sparks of gold, azure and crystal
  Whose winter, in the sun, with an oriental luster
  Adorn her white hair that the winds scatter;
  This beautiful cotton of the sky with which the mountains are dressed,
  This transparent paving stone is made of second metal,
  And this clean and healthy air, suitable for the vital spirit,
  They are so sweet to my eyes that they sparkle with pleasure.
  
  I like this season, I like its coldness;
  His robe of innocence and pure candor
  Covers in some way the crimes of the earth.
  
  Also the Olympian sees her with a human front;
  His glue spares him, and never thunder
  To desolate his days does not depart from his hand.
  
  Ces atomes de feu qui sur la neige brillent,
  Ces estincelles d'or, d'azur et de cristal
  Dont l'hyver, au soleil, d'un lustre oriental
  Pare ses cheveux blancs que les vents esparpillent ;
  Ce beau cotton du ciel dequoy les monts s'habillent,
  Ce pavé transparant fait du second metal,
  Et cet air net et sain, propre à l'esprit vital,
  Sont si doux à mes yeux que d'aise ils en petillent.
  
  Cette saison me plaist, j'en ayme la froideur ;
  Sa robbe d'innocence et de pure candeur
  Couvre en quelque façon les crimes de la terre.
  
  Aussi l'Olympien la void d'un front humain ;
  Sa collere l'espargne, et jamais le tonnerre
  Pour desoler ses jours ne partit de sa main.

• La Débauche - Extract Read Poem Log in to favourite

  Debauchery - Extract
  Bacchus! who sees our debauchery,
  By your holy portrait that I sketch
  By illuminating my muzzle
  From this trait that I drink without water;
  By your crown of ivy,
  By the splendor of this great glass,
  By your much feared thyrsus,
  By your eternal health,
  For the honor of your beautiful holidays,
  By your innumerable conquests,
  By the blows not given, but taken,
  By your glorious attributes,
  By the howls of the Maenads,
  By the high taste of carbonnades,
  By your white and clear colors,
  By the most famous cabaret,
  By the sweet song of your orgies,
  By the glow of reddened faces,
  By table open to all comers,
  By the fine jaws of your cabal,
  By the drum and the cymbal,
  By your bells which are pots,
  By your sighs which are burps,
  By your high and sacred mysteries,
  By your furious panthers,
  By this place so fresh and so sweet,
  By your goat, rascal like us,
  By your big bitch Ariane,
  By the old man riding the donkey,
  By the satyrs, your cousins,
  By the flower of the most beautiful grapes,
  By these famous bisques,
  By these smoked beef tongues,
  By this tobacco, your only incense,
  By all the innocent pleasures,
  By this ham covered with spice,
  By this long sausage pendant,
  By the majesty of this pitcher,
  By mace, tope, jack and fang,
  By this olive that I eat,
  By this cheerful orange passport,
  By this old rotten cheese,
  In short by Gillot, your favorite,
  Welcome us into the happy troop,
  Frank knights of the cup,
  And, to show you everything divine,
  Never leave her without wine.
  
  Bacchus ! qui vois notre débauche,
  Par ton saint portrait que j'ébauche
  En m'enluminant le museau
  De ce trait que je bois sans eau ;
  Par ta couronne de lierre,
  Par la splendeur de ce grand verre,
  Par ton thyrse tant redouté,
  Par ton éternelle santé,
  Par l'honneur de tes belles fêtes,
  Par tes innombrables conquêtes,
  Par les coups non donnés, mais bus,
  Par tes glorieux attributs,
  Par les hurlements des Ménades,
  Par le haut goût des carbonnades,
  Par tes couleurs blanc et clairet,
  Par le plus fameux cabaret,
  Par le doux chant de tes orgies,
  Par l'éclat des trognes rougies,
  Par table ouverte à tout venant,
  Par les fins mors de ta cabale,
  Par le tambour et la cymbale,
  Par tes cloches qui sont des pots,
  Par tes soupirs qui sont des rots,
  Par tes hauts et sacrés mystères,
  Par tes furieuses panthères,
  Par ce lieu si frais et si doux,
  Par ton bouc, paillard comme nous,
  Par ta grosse garce Ariane,
  Par le vieillard monté sur l'âne,
  Par les satyres, tes cousins,
  Par la fleur des plus beaux raisins,
  Par ces bisques si renommées,
  Par ces langues de boeuf fumées,
  Par ce tabac, ton seul encens,
  Par tous les plaisirs innocents,
  Par ce jambon couvert d'épice,
  Par ce long pendant de saucisse,
  Par la majesté de ce broc,
  Par masse, tope, cric et croc,
  Par cette olive que je mange,
  Par ce gai passeport d'orange,
  Par ce vieux fromage pourri,
  Bref par Gillot, ton favori,
  Reçois-nous dans l'heureuse troupe,
  Des francs chevaliers de la coupe,
  Et, pour te montrer tout divin,
  Ne la laisse jamais sans vin.

• La Généreuse - Extract Read Poem Log in to favourite

  The Generous - Extract
  While my august queen
  Resists the ravages of fate,
  Muse, for a last effort,
  Let us sing of his glory in his sorrow.
  
  Let us use today, but with an air of grandeur,
  A noble and holy remains of ardor
  Who purges us of ingratitude
  And like this wood where I do my study,
  Let us grant shadow and splendor.
  
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  The century must confess
  That Louise makes it the ornament
  And that his rare judgment
  Is the throne of wisdom.
  
  I admire its life and the luster and the smell;
  I admire the holy coldness
  Whoever detaches her from praise;
  But above all I admire that, when she hides,
  This is when we better see its splendor.
  
  Back, this false glory
  Which the Pagan prided himself on;
  All his virtue was nothing
  Only a vain desire for memory.
  
  I only see self-esteem and ostentation;
  The idol of ambition
  Found his victim in his heart
  And without going any higher, the only goal of esteem
  Prepared him for action.
  
  Man is not made for the earth;
  Although he's been in and out of it
  And he must be converted
  In a hundred substances that it encloses.
  
  He was born for the heavens, he must aspire to them;
  No one alive can ignore it
  If he knows where his soul derives from
  If he does not know him, although we think he lives,
  It's a real death to be deplored.
  
  God only wants man for the soul,
  The soul only for the will,
  It is necessary that his only goodness
  Moves it, touches it and ignites it.
  
  Finally, he does not ask who breathes by day,
  The will only for love,
  The love that, for the supreme honor,
  Which every angel renders to him, which is due only to himself,
  And what crowns such a beautiful tour.
  
  Pendant que mon auguste reine
  Résiste aux outrages du sort,
  Muse, pour un dernier effort,
  Chantons sa gloire dans sa peine.
  
  Employons aujourd'hui, mais d'un air de grandeur,
  Un noble et saint reste d'ardeur
  Qui nous purge d'ingratitude
  Et comme fait ce bois où je fais mon étude,
  Accordons l'ombre et la splendeur.
  
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  Il faut que le siècle confesse
  Que Louise en fait l'ornement
  Et que son rare jugement
  Est le trône de la sagesse.
  
  J'admire de sa vie et le lustre et l'odeur ;
  J'admire la sainte froideur
  Qui de l'éloge la détache ;
  Mais j'admire surtout que, lorsqu'elle se cache,
  C'est lors qu'on voit mieux sa splendeur.
  
  Arrière, cette fausse gloire
  Dont se prévalait le Païen ;
  Toute sa vertu n'était rien
  Qu'un vain désir de la mémoire.
  
  Je n'y vois qu'amour-propre et qu'ostentation ;
  L'idole de l'ambition
  Trouvait en son coeur sa victime
  Et sans aller plus haut, le seul but de l'estime
  Le disposait à l'action.
  
  L'homme n'est point fait pour la terre ;
  Bien qu'il en soit fait et sorti
  Et qu'il doive être converti
  En cent substances qu'elle enserre.
  
  Il est né pour les cieux, il doit y aspirer ;
  Nul vivant ne peut l'ignorer
  S'il sait d'où son âme dérive
  S'il ne le connaît pas, quoiqu'on pense qu'il vive,
  C'est un vrai mort à déplorer.
  
  Dieu ne veut l'homme que pour l'âme,
  L'âme que pour la volonté,
  Il faut que sa seule bonté
  L'émeuve, la touche et l'enflamme.
  
  Enfin, il ne demande, à qui respire au jour,
  La volonté que pour l'amour,
  L'amour que, pour l'honneur suprême,
  Que tout ange lui rend, qui n'est dû qu'à lui-même,
  Et que couronne un si beau tour.

• La Naissance De Pantagruel Read Poem Log in to favourite

  The Birth of Pantagruel
  The day I was born, salt was seen raining;
  The sun, making its universal tour,
  From the thirst he suffered he drank almost the whole wave,
  And thought of swallowing everyone in one go.
  
  From there came so many waterless abysses,
  From there are derived so many red snouts,
  Who with an ardent throat, which nothing quenches his thirst,
  Are tirelessly occupied with the bacchic mystery;
  The air, much more on fire than in the time of Phaëton,
  Spit it on his beard as white as cotton,
  And the night ahead we live with wonder
  Shine a bottle-shaped comet,
  For a certain omen, not of mortality,
  Like the others, but in full health:
  I hear of these healths that we make at the table,
  And by whom man is said to be a reasonable animal.
  
  This handsome Trojan, this sommelier of the gods,
  With young Hebe, pouring out the best,
  Weary their arms in filling their cup,
  And Jupiter was drunk like soup.
  
  The great celestial mastiff became enraged,
  Madeira sugar was changed into pepper,
  Legs of mutton made from Mainz hams;
  The earth hiccuped: it cried out for vengeance,
  And nature itself, in ardor exalting itself
  Sees himself ready to die the death of Roland;
  So much so that following my example, as history says,
  Everywhere with open mouths people asked for a drink,
  TO DRINK ! TO DRINK !
  Le jour que je naquis on vit pleuvoir du sel ;
  Le soleil, en faisant son tour universel,
  De la soif qu'il souffrit but quasi toute l'onde,
  Et pensa d'un seul trait avaler tout le monde.
  
  De là sont provenus tant d'abîmes sans eaux,
  De là sont dérivés tant de rouges museaux,
  Qui d'un gosier ardent, que rien ne désaltère,
  S'occupent sans relâche au bacchique mystère ;
  L'air, beaucoup plus en feu qu'au temps de Phaëton,
  En cracha sur sa barbe aussi blanc que coton,
  Et la nuit de devant on vit avec merveille
  Briller une comète en forme de bouteille,
  Pour présage certain, non de mortalité,
  Comme les autres sont, mais de pleine santé :
  J'entends de ces santés que l'on fait à la table,
  Et par qui l'homme est dit animal raisonnable.
  
  Ce beau mignon Troyen, ce sommelier des dieux,
  Avec la jeune Hébé, versant à qui mieux mieux,
  Se lassèrent les bras à leur emplir la coupe,
  Et Jupiter en fut ivre comme une soupe.
  
  Le grand mâtin céleste en devint enragé,
  Le sucre de Madère en poivre fut changé,
  Les gigots de mouton en jambons de Mayence ;
  La terre eut le hoquet : elle en cria vengeance,
  Et la nature même, en ardeur s'exaltant
  Se vit prête à mourir de la mort de Roland ;
  Si bien qu'à mon exemple, ainsi que dit l'histoire,
  Partout à gueule ouverte on demandait à boire,
  A BOIRE ! A BOIRE !

• La Nuit - Extract Read Poem Log in to favourite

  The Night - Extract
  Peaceful and solitary Night,
  Without Moon and without Stars,
  Contains the Day that harms me
  In your darkest veils;
  Hasten your steps, Goddess hear me,
  I like a brunette like you.
  
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  Ha! the day is over,
  I have to get ready;
  The Star of Venus has risen
  Conducive to my request;
  So good that he seems by showing himself so beautiful
  Wanting to serve as a torch.
  
  The craftsman tired of working,
  Leave his work behind;
  His wife who sees him yawn
  Laughs in his courage,
  And the watcher prepares to receive
  The fruits of nuptial duty.
  
  Cats almost mad with love,
  Rumble in the gutters;
  Werewolves fleeing the day
  Howl at the Cemeteries:
  And the Children are numb to be all alone,
  Cover their heads with shrouds.
  
  The Tinkerbell of the Dead
  Ringing from street to street,
  Their hearts are frozen with fear,
  Although their body sweats;
  And a thousand Dogs hearing his sad voice
  Answer him at length.
  
  These tones combined together,
  Make funeral arrangements,
  Whose accents are widespread
  In the horror of darkness
  May Silence abandon this noise
  Who terrifies him and destroys him.
  
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  All these winds that were blowing so hard
  Hold their breath,
  It no longer rains, the lightning sleeps,
  We only see the fountains,
  And the sweet sound of some charming lutes
  Who speak instead of Lovers.
  
  I cannot be discovered,
  Night is too faithful to me;
  Let's enter, I feel the door ajar,
  I see the candle;
  Gods ! What's this ?
  
  I tremble with every step,
  As if I was going to die.
  
  O you! whose eye is my conqueror,
  Sylvie, hey! what do you think?
  
  A man who has no heart
  Shouldn't he be trembling?
  
  I don't have one, do you have mine?
  
  Won't you give me yours?
  
  Paisible et solitaire Nuit,
  Sans Lune et sans Étoiles,
  Renferme le Jour qui me nuit
  Dans tes plus sombres voiles ;
  Hâte tes pas, Déesse exauce-moi,
  J'aime une Brune comme toi.
  
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  Ha ! voilà le jour achevé,
  Il faut que je m'apprête ;
  L'Astre de Vénus est levé
  Propice à ma requête ;
  Si bien qu'il semble en se montrant si beau
  Me vouloir servir de flambeau.
  
  L'artisan las de travailler,
  Délaisse son ouvrage ;
  Sa femme qui le voit bâiller
  En rit en son courage,
  Et l'oeilladant s'apprête à recevoir
  Les fruits du nuptial devoir.
  
  Les Chats presque enragés d'amour,
  Grondent dans les gouttières ;
  Les loups-garous fuyant le jour
  Hurlent aux Cimetières :
  Et les Enfants transis d'être tout seuls,
  Couvrent leurs têtes de linceuls.
  
  Le Clochetteur des trépassés
  Sonnant de rue en rue,
  De frayeur rend leurs coeurs glacés,
  Bien que leur corps en sue ;
  Et mille Chiens oyant sa triste voix
  Lui répondent à longs abois.
  
  Ces tons ensemble confondus,
  Font des accords funèbres,
  Dont les accents sont épandus
  En l'horreur des ténèbres
  Que le Silence abandonne à ce bruit
  Qui l'épouvante, et le détruit.
  
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  Tous ces vents qui soufflaient si fort
  Retiennent leurs haleines,
  Il ne pleut plus, la foudre dort,
  On n'oit que les fontaines,
  Et le doux son de quelques luths charmants
  Qui parlent au lieu des Amants.
  
  Je ne puis être découvert,
  La Nuit m'est trop fidèle ;
  Entrons, je sens l'huis entrouvert,
  J'aperçois la chandelle ;
  Dieux ! qu'est ceci ?
  
  je tremble à chaque pas,
  Comme si j'allais au trépas.
  
  Ô toi ! dont l'oeil est mon vainqueur,
  Sylvie, eh ! que t'en semble ?
  
  Un homme qui n'a point de coeur
  Ne faut-il pas qu'il tremble ?
  
  Je n'en ai point, tu possèdes le mien ?
  
  Me veux-tu pas donner le tien ?

• La Plainte De Tirsis Read Poem Log in to favourite

  Tirsis' Complaint
  In the horror of a lonely wood
  Where despite the eye of day night reigns at all times,
  Tirsis, far from the world he is fleeing,
  No longer able to be silent,
  Sung in tears the sweet and sad fate
  Who delivers him to death.
  
  So it's a fixed thing
  (Said this poor lover, full of ardor and faith)
  That I suffer forever for you,
  Cruel Pasithea?
  
  And may your heart, instead of sighing,
  Pretend to ignore it?
  
  Your beautiful eyes, the kings of my soul,
  After submitting me to their divine power,
  Will pretend not to see
  My bright and pure flame?
  
  And your ear will hear without pity
  Moan my friendship?
  
  Ah! rigor too long and too hard!
  It's done, I surrender to your proud thanks.
  
  In vain these holly flatter here
  My ailments from their greenery:
  We must perish; Love doesn't offer me in them
  What a thorny hope.
  
  As he finished this complaint,
  A long owl cry, painful and trembling,
  With a mortal effort overwhelming him,
  Made him turn pale with fear;
  And many an asp hissing around him
  His boredom redoubled.
  
  A stream full of worry,
  Whispering on the back of a harsh old rock
  The difficulty he had in walking
  On such a rough path,
  Represented the dismal course
  Of his painful days.
  
  The black and dry trunk of a maple,
  By the wrath of the recently struck sky,
  Didn't portend him in his fire
  What a miserable end:
  All the objects there seemed to conspire,
  And he desires her.
  
  Dans l'horreur d'un bois solitaire
  Où malgré l'oeil du jour règne en tout temps la nuit,
  Tirsis, loin du monde qu'il fuit,
  Ne pouvant plus se taire,
  Chantait en pleurs le doux et triste sort
  Qui le livre à la mort.
  
  C'est donc une chose arrêtée
  (Disait ce pauvre amant, plein d'ardeur et de foi)
  Que je souffre à jamais pour toi,
  Cruelle Pasithée ?
  
  Et que ton coeur, au lieu d'en soupirer,
  Feigne de l'ignorer ?
  
  Tes beaux yeux, les rois de mon âme,
  Après m'avoir soumis à leur divin pouvoir,
  Feront semblant de ne point voir
  Ma vive et pure flamme ?
  
  Et ton oreille entendra sans pitié
  Gémir mon amitié ?
  
  Ah! rigueur trop longue et trop dure !
  C'en est fait, je me rends à ta fière merci.
  
  En vain ces houx flattent ici
  Mes maux de leur verdure :
  Il faut périr ; Amour ne m'offre en eux
  Qu'un espoir épineux.
  
  Comme il achevait cette plainte,
  Un long cri de hibou, douloureux et tremblant,
  D'un mortel effort l'accablant,
  Le fit pâlir de crainte ;
  Et maint aspic sifflant autour de lui
  Redoubla son ennui.
  
  Un ruisseau plein d'inquiétude,
  Murmurant sur le dos d'un âpre et vieux rocher
  Du mal qu'il avait à marcher
  En un chemin si rude,
  Représentait le lamentable cours
  De ses pénibles jours.
  
  Le tronc noir et sec d'un érable,
  Par le courroux du ciel foudroyé depuis peu,
  Ne lui présageait en son feu
  Qu'une fin misérable :
  Tous les objets y semblaient conspirer,
  Et lui la désirer.

• La Pluie Read Poem Log in to favourite

  The rain
  Finally high Providence
  Who governs time as he pleases,
  Working towards our abundance
  Will make the laborers happy:
  Sus! let everyone run away,
  I see the rain coming from afar,
  The sky is black from end to end
  And its benign influences
  Will pour so much water on the vines
  That we won't drink it at all.
  
  The heat roasted all the herbs,
  And such saw them consume
  Who would not have thought of pulling sheaves
  Enough grain to sow.
  
  In short, the earth, in this region,
  With a gaping, outrageous thirst,
  Had suffered nothing like this
  Since too vain audacity
  Carried the beautiful son of Climène
  On the brilliant chariot of the sun.
  
  But the gods laying down their weapons
  What do they take from our sins,
  Want to testify with tears
  That ours touched them:
  Already, the humid Iris spreads
  Its beautiful opal semi-circle
  Inside the vague field of air
  And, pressing many thick bare,
  Darkened at his coming
  The weather which appeared so clear.
  
  These poor exhausted sources
  Which only flowed in languor,
  Jumping like rockets
  Of incomparable vigor;
  I think, seeing them so haughty,
  Than the waters of a thousand fountains
  Have picked up in these places
  What power they had left
  To go by gratitude
  In front of those of the heavens.
  
  Payen, let's escape to your room
  Here is the broken cloud;
  O, how in great waves it rushes down!
  Already, everything is filled with it.
  
  My God ! What incredible fun!
  That the water makes a pleasant sound
  Falling on these green foliage!
  And that I would charm the ear
  If this unique sweetness
  It could be found in my verses!
  Here, bring me a cup:
  Fresh wine is in season;
  Since Ceres drinks with the troop,
  We have to make him right!
  But not with this drink
  Whose taste is bland and wild
  Could only please sandbuffs
  Or to some young virgin
  Who only drinks water like her
  In order to have blonde hair.
  
  Look under the shelter of these willows
  A pilgrim who crouches:
  Disgust pierces his shoulders
  But he doesn't feel sorry for it.
  
  Take a look in this alley
  Thibaut with a tanned face
  Walk coolly by compass;
  The man feels such joy
  Even though this water drowns him,
  If it won't go away.
  
  See already in this campaign
  These winegrowers all transported
  Jumping like Spanish genets
  Struggling on all sides;
  Hear your servants from here
  Intersperse their rustic songs
  From a frequent clapping of hands;
  All hearts blossom
  And the animals rejoice
  As well as humans.
  
  Enfin la haute Providence
  Qui gouverne à son gré le temps,
  Travaillant à notre abondance
  Rendra les laboureurs contents :
  Sus ! que tout le monde s'enfuie,
  Je vois de loin venir la pluie,
  Le ciel est noir de bout en bout
  Et ses influences bénignes
  Vont tant verser d'eau sur les vignes
  Que nous n'en boirons point du tout.
  
  L'ardeur grillait toutes les herbes,
  Et tel les voyait consumer
  Qui n'eût pas cru tirer des gerbes
  Assez de grain pour en semer.
  
  Bref, la terre, en cette contrée,
  D'une béante soif outrée,
  N'avait souffert rien de pareil
  Depuis qu'une audace trop vaine
  Porta le beau fils de Climène
  Sur le brillant char du soleil.
  
  Mais les dieux mettant bas les armes
  Que leur font prendre nos péchés,
  Veulent témoigner par des larmes
  Que les nôtres les ont touchés :
  Déjà, l'humide Iris étale
  Son beau demi-cercle d'opale
  Dedans le vague champ de l'air
  Et, pressant mainte épaisse nue,
  Fait obscurcir à sa venue
  Le temps qui se montrait si clair.
  
  Ces pauvres sources épuisées
  Qui ne coulaient plus qu'en langueur,
  En tressaillent comme fusées
  D'une incomparable vigueur ;
  je pense, à les voir si hautaines,
  Que les eaux de mille fontaines
  Ont ramassé dedans ces lieux
  Ce qui leur restait de puissance
  Pour aller par reconnaissance
  Au devant de celles des cieux.
  
  Payen, sauvons-nous dans ta salle
  Voilà le nuage crevé ;
  O, comme à grands flots il dévale !
  Déjà, tout en est abreuvé.
  
  Mon Dieu ! Quel plaisir incroyable !
  Que l'eau fait un bruit agréable
  Tombant sur ces feuillages verts !
  Et que je charmerais l'oreille
  Si cette douceur non pareille
  Se pouvait trouver en mes vers !
  Çà, que l'on m'apporte une coupe :
  Du vin frais, il en est saison ;
  Puisque Cérès boit à la troupe,
  Il faut bien lui faire raison !
  Mais non pas avec ce breuvage
  De qui le goût fade et sauvage
  Ne saurait plaire qu'aux sablons
  Ou à quelque jeune pucelle
  Qui ne but que de l'eau comme elle
  Afin d'avoir les cheveux blonds.
  
  Regarde à l'abri de ces saules
  Un pèlerin qui se tapit :
  Le dégoût perce ses épaules
  Mais il n'en a point de dépit.
  
  Contemple un peu dans cette allée
  Thibaut à la mine hâlée
  Marcher froidement par compas ;
  Le bonhomme sent telle joie
  Qu'encore que cette eau le noie,
  Si ne s'en ôtera-t-il pas.
  
  Vois déjà dans cette campagne
  Ces vignerons tout transportés
  Sauter comme genets d'Espagne
  Se démenant de tous côtés ;
  Entends d'ici tes domestiques
  Entrecouper leurs chants rustiques
  D'un fréquent battement de mains ;
  Tous les coeurs s'en épanouissent
  Et les bêtes s'en réjouissent
  Aussi bien comme les humains.

• La Rome Ridicule - EXTRACT Read Poem Log in to favourite

  Ridiculous Rome - EXTRACT
  It suits you well, Mr.
  
  Tiber,
  To do so in so many ways,
  You in whom the least fish
  Barely has free movement:
  It suits you to brag
  To have something to dispute
  To all the rivers of the earth;
  You who, filled with three mills,
  Dare not challenge to war
  The Gobelins River.
  
  Il vous sied bien, Monsieur le Tibre,
  De faire ainsi tant de façon,
  Vous dans qui le moindre poisson
  A peine a le mouvement libre :
  Il vous sied bien de vous vanter
  D'avoir de quoi le disputer
  A tous les fleuves de la terre ;
  Vous qui, comblé de trois moulins,
  N'oseriez défier en guerre
  La rivière des Gobelins.
  
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  OLDPOETRY RESEARCH TEAM

• La Solitude Read Poem Log in to favourite

  O ! que j'aime la solitude !
  Que ces lieux sacrés à la nuit,
  Eloignés du monde et du bruit,
  Plaisent à mon inquiétude !
  Mon Dieu! Que mes yeux sont contents
  De voir ces bois qui se trouvèrent
  A la nativité du temps,
  Et que tous les Siècles révèrent,
  Etre encore aussi beaux et verts,
  Qu'aux premiers jours de l'Univers !
  Un gai zéphyr les caresse
  D'un mouvement doux et flatteur.
  
  Rien que leur extrême hauteur
  Ne fait remarquer leur vieillesse.
  
  Jadis Pan et ses demi-dieux
  Y vinrent chercher du refuge,
  Quand Jupiter ouvrit les cieux
  Pour nous envoyer le Déluge,
  Et se sauvant sur leurs rameaux,
  A peine virent-ils les eaux.
  
  Que sur cette épine fleurie,
  Dont le printemps est amoureux,
  Philomèle au chant langoureux
  Entretient bien ma rêverie !
  Que je prends de plaisir à voir
  Ces monts pendants en précipices,
  Qui, pour les coups du désespoir
  Sont aux malheureux si propices,
  Quand la cruauté de leur sort,
  Les force à rechercher la mort !
  Que je trouve doux le ravage
  De ces fiers torrents vagabonds,
  Qui se précipitent par bonds
  Dans ce vallon frais et sauvage !
  Puis glissant sous les arbrisseaux,
  Ainsi que des serpents sur l'herbe,
  Se changent en plaisants ruisseaux,
  Où quelque Naïade superbe
  Règne comme en son lit natal,
  Dessus un trône de cristal !
  Que j'aime ce marais paisible !
  Il est tout bordé d'alisiers,
  D'aulnes, de saules et d'osiers,
  A qui le fer n'est point nuisible.
  
  Les Nymphes y cherchant le frais,
  S'y viennent fournir de quenouilles,
  De pipeaux, de joncs et de glais ;
  Où l'on voit sauter les grenouilles,
  Qui de frayeur s'y vont cacher
  Sitôt qu'on veut s'en approcher.
  
  Là, cent mille oiseaux aquatiques
  Vivent, sans craindre en leur repos,
  Le giboyeur fin et dispos,
  Avec ses mortelles pratiques,
  L'un, tout joyeux d'un si beau jour,
  S'amuse à becqueter sa plume ;
  L'autre alentit le feu d'amour
  Qui dans l'eau même se consume,
  Et prennent tout innocemment
  Leur plaisir en cet élément.
  
  Jamais l'été, ni la froidure
  N'ont vu passer dessus cette eau
  Nulle charrette ni bateau,
  Depuis que l'un et l'autre dure ;
  Jamais voyageur altéré
  N'y fit servir sa main de tasse ;
  Jamais chevreuil désespéré
  N'y finit sa vie à la chasse ;
  Et jamais le traître hameçon
  N'en fit sortir aucun poisson.
  
  Que j'aime à voir la décadence
  De ces vieux châteaux ruinés,
  Contre qui les ans mutinés
  Ont déployé leur insolence !
  Les sorciers y font leur sabbat ;
  Les démons follets s'y retirent,
  Qui d'un malicieux ébat
  Trompent nos sens et nous martyrent ;
  Là se nichent en mille trous
  Les couleuvres et les hiboux.
  
  L'orfraie, avec ses cris funèbres,
  Mortels augures des destins,
  Fait rire et danser les lutins
  Dans ces lieux remplis de ténèbres.
  
  Sous un chevron de bois maudit
  Y branle le squelette horrible
  D'un pauvre amant qui se pendit
  Pour une bergère insensible,
  Qui d'un seul regard de pitié
  Ne daigna voir son amitié.
  
  Aussi le Ciel juge équitable,
  Qui maintient les lois en vigueur,
  Prononça contre sa rigueur
  Une sentence épouvantable :
  Autour de ces vieux ossements
  Son ombre, aux peines condamnée,
  Lamente en longs gémissements
  Sa malheureuse destinée,
  Ayant pour croître son effroi
  Toujours son crime devant soi.
  
  Là, se trouvent sur quelques marbres
  Des devises du temps passé ;
  Ici, l'âge a presque effacé
  Des chiffres taillés sur les arbres ;
  Le plancher du lieu le plus haut
  Est tombé jusque dans la cave,
  Que la limace et le crapaud
  Souillent de venin et de bave ;
  Le lierre y croît au foyer,
  A l'ombrage d'un grand noyer.
  
  Là dessous s'étend une voûte
  Si sombre en un certain endroit,
  Que, quand Phébus y descendrait,
  Je pense qu'il n'y verrait goutte ;
  Le sommeil aux pesants sourcils,
  Enchanté d'un morne silence,
  Y dort, bien loin de tous soucis,
  Dans les bras de la Nonchalance,
  Lâchement couché sur le dos
  Dessus des gerbes de pavots.
  
  Au creux de cette grotte fraîche
  Où l'Amour se pourrait geler,
  Écho ne cesse de brûler
  Pour son amant froid et revêche ;
  Je m'y coule sans faire bruit,
  Et par la céleste harmonie
  D'un doux luth, aux charmes instruit,
  Je flatte sa triste manie,
  Faisant répéter mes accords
  A la voix qui lui sert de corps.
  
  Tantôt, sortant de ces ruines,
  Je monte au haut de ce rocher,
  Dont le sommet semble chercher
  En quel lieu se font les bruines ;
  Puis je descends tout à loisir,
  Sous une falaise escarpée,
  D'où je regarde avec plaisir
  L'onde qui l'a presque sapée
  Jusqu'au siège de Palemon,
  Fait d'éponges et de limon.
  
  Que c'est une chose agréable
  D'être sur le bord de la mer,
  Quand elle vient à se calmer
  Après quelque orage effroyable !
  Et que les chevelus Tritons,
  Hauts, sur les vagues secouées,
  Frappent les airs d'étranges tons
  Avec leurs trompes enrouées,
  Dont l'éclat rend respectueux
  Les vents les plus impétueux.
  
  Tantôt l'onde, brouillant l'arène,
  Murmure et frémit de courroux,
  Se roulant dessus les cailloux
  Qu'elle apporte et qu'elle r'entraîne.
  
  Tantôt, elle étale en ses bords,
  Que l'ire de Neptune outrage,
  Des gens noyés, des monstres morts,
  Des vaisseaux brisés du naufrage,
  Des diamants, de l'ambre gris,
  Et mille autres choses de prix.
  
  Tantôt, la plus claire du monde,
  Elle semble un miroir flottant,
  Et nous représente à l'instant
  Encore d'autres cieux sous l'onde.
  
  Le soleil s'y fait si bien voir,
  Y contemplant son beau visage,
  Qu'on est quelque temps à savoir
  Si c'est lui-même, ou son image,
  Et d'abord il semble à nos yeux
  Qu'il s'est laissé tomber des cieux.

• Le Contemplateur - Extract Read Poem Log in to favourite

  The Contemplator - Extract
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  All that I once sang
  From the Sea in my Solitude,
  In this place is represented to me
  Where I often do my study:
  I see this great sailor man there
  Which of a real chisel
  Lived here in memory
  My heart is completely speechless
  And I feel forced to believe
  Much more than I had been told.
  
  His body is like us,
  His head is the same as ours,
  I saw him up to his knees,
  His voice struck my ear;
  His arm is covered with scales,
  His complexion is white, his eye is green,
  Her hair is azure;
  He stared at me
  And its assured capacity
  Gave me astonishment.
  
  A portrait that is only sketched
  Represents his face well;
  Under the hair her breast is hidden,
  He has hands free use:
  From the right, he grabs a horn
  Made of mother-of-pearl as rare as gold
  Whose sea dogs he assembles:
  I can believe a Glaucus today;
  In short, he looks so much like us,
  That I thought about talking to him.
  
  From many a branch of coral
  Who grows under water like grass
  And of which Neptune is liberal,
  He wears superb panache;
  Twenty turns of oriental pearls,
  Rich with varying luster
  As a scarf they gird it;
  Amber its leader is perfumed
  O fire! which always lights up
  And although the waves fear him
  Yet he is beloved.
  
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  Sometimes, far away,
  I draw, to learn to live,
  History or Morality
  In some venerable book;
  Sometimes, surprised by the night,
  In a beach where, for all fruit,
  I have picked up many a shell,
  I return to the castle, dreaming
  Under the favor of a glowing worm
  Or rather a living star.
  
  O good God! I then exclaimed,
  That your power is unparalleled
  To have such a small body
  Works such a great wonder!
  Burn without being consumed!
  Beautiful carbuncle moving along!
  I like your shine much better
  Than the one we pull from the mines
  To bewitch our eyes!
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  Tout ce qu'autrefois j'ai chanté
  De la Mer en ma Solitude,
  En ce lieu m'est représenté
  Où souvent je fais mon étude :
  J'y vois ce grand Homme marin
  Qui d'un véritable burin
  Vivait ici dans la mémoire
  Mon coeur en est tout interdit
  Et je me sens forcé d'en croire
  Bien plus qu'on ne m'en avait dit.
  
  Il a le corps fait comme nous,
  Sa tête à la nôtre est pareille,
  je l'ai vu jusques aux genoux,
  Sa voix a frappé mon oreille ;
  Son bras d'écailles est couvert,
  Son teint est blanc, son oeil est vert,
  Sa chevelure est azurée ;
  Il m'a regardé fixement
  Et sa contenance assurée
  M'a donné de l'étonnement.
  
  Un portrait qui n'est qu'ébauché
  Représente bien son visage ;
  Sous du poil son sein est caché,
  Il a des mains le libre usage :
  De la droite, il empoigne un cor
  Fait de nacre aussi rare qu'or
  Dont les chiens de mer il assemble :
  Je puis croire un Glauque aujourd'hui ;
  Bref, à nous si fort il ressemble,
  Que j'ai pensé parler à lui.
  
  De mainte branche de coral
  Qui croit sous l'eau comme de l'herbe
  Et dont Neptune est libéral,
  Il porte un panache superbe ;
  Vingt tours de perles d'Orient,
  Riches d'un lustre variant
  En guise d'écharpe le ceignent ;
  D'ambre son chef est parfumé
  O feu ! qui toujours allumé
  Et quoique les ondes le craignent
  Il en est pourtant bien-aimé.
  
  .
  
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  Quelquefois, bien loin écarté,
  Je puise, pour apprendre à vivre,
  L'Histoire ou la Moralité
  Dans quelque vénérable livre ;
  Quelquefois, surpris de la nuit,
  En une plage où, pour tout fruit,
  J'ai ramassé mainte coquille,
  Je reviens au château, rêvant
  Sous la faveur d'un ver qui brille
  Ou plutôt d'un astre vivant.
  
  O bon Dieu ! m'écrié-je alors,
  Que ta puissance est nonpareille
  D'avoir en un si petit corps
  Fait une si grande merveille !
  Brûle sans être consumé !
  Belle escarboucle qui chemine !
  Ton éclat me plaît beaucoup mieux
  Que celui qu'on tire des mines
  Afin d'ensorceler nos yeux !

• Le Déluge Read Poem Log in to favourite

  The flood
  There, hands and feet, the black men of crime
  The tallest trees reached the green tops;
  Desperate fear redoubled their efforts,
  And we saw their limbs and their bodies suffer.
  
  Here, one in the midst of his vain enterprise,
  For his lack of vigor forced to let go,
  Pale, looks down, screams, or indeed seems
  Scream, ready to fall from the counterfeit oak;
  There, the other, more robust, grabbing a branch
  Which under the weight of another in imitated air bends,
  Makes the branch feint and burst and moan,
  And stumble with them in the quivering wave.
  
  Of the female sex the lamentable portraits,
  Giving, although liars, true touches,
  With outstretched and long arms they lifted their children
  On the shock liquid of suffocating perils.
  
  In this common misfortune, the distraught animals
  Climbed on all sides together;
  The depths of the sky, pouring out all their waters,
  Prohibited the flight of the fastest birds;
  In the azure wool the sea seemed to increase;
  The mountains one after the other seemed to disappear,
  And the wave, once again, triumphing over the rocks,
  Respected the ark alone and its righteous owners.
  
  Those who had seen the wonders of this work
  Had seen by their eyes suborning their ears,
  Because we thought we heard the cries and the sobs
  Vain and naked swimmers that we saw on the waves;
  And, without the beautiful rampart of a rich border
  Of fruits, butterflies, flowers and greenery,
  Who seemed to oppose the flood depicted,
  A greater devastation was almost feared.
  
  The closest objects, according to perspective,
  Were in a way and stronger and more lively;
  But from far and further away the form faded,
  And in the lost blue everything vanished.
  
  Là, de pieds et de mains, les hommes noirs de crimes
  Des arbres les plus hauts gagnaient les vertes cimes ;
  L'effroi désespéré redoublait leurs efforts,
  Et l'on voyait pâtir leurs membres et leurs corps.
  
  Ici, l'un au milieu de sa vaine entreprise,
  Pour son peu de vigueur contraint à lâcher prise,
  Blême, regarde en bas, hurle, ou semble en effet
  Hurler, tout prêt à choir du chêne contrefait ;
  Là, l'autre, plus robuste, empoignant une branche
  Qui sous le poids d'un autre en l'air imité penche,
  Fait que la branche feinte et s'éclate et gémit,
  Et trébuche avec eux dans l'onde qui frémit.
  
  Du sexe féminin les portraits lamentables,
  Donnant, quoique menteurs, des touches véritables,
  À bras tendus et longs soulevaient leurs enfants
  Sur le liquide choc des périls étouffants.
  
  Dans ce malheur commun, les bêtes éperdues
  Grimpaient de tous côtés ensemble confondues ;
  Les abîmes du ciel, versant toutes leurs eaux,
  Interdisaient le vol aux plus vites oiseaux ;
  En la laine d'azur la mer semblait s'accroître ;
  Les monts l'un après l'autre y semblaient disparaître,
  Et l'onde, encore un coup, triomphant des rochers,
  Respectait l'arche seule et ses justes nochers.
  
  Ceux qui de ce travail avaient vu les merveilles
  Avaient vu par leurs yeux suborner leurs oreilles,
  Car on croyait ouïr les cris et les sanglots
  Des nageurs vains et nus qu'on voyait sur les flots ;
  Et, sans le beau rempart d'une riche bordure
  De fruits, de papillons, de fleurs et de verdure,
  Qui semblait s'opposer au déluge dépeint,
  Un plus ample ravage on en eût presque craint.
  
  Les plus proches objets, selon la perspective,
  Étaient d'une manière et plus forte et plus vive ;
  Mais de loin en plus loin la forme s'effaçait,
  Et dans le bleu perdu tout s'évanouissait.

• Le fromage Read Poem Log in to favourite

  Cheese
  Sitting on the edge of a construction site
  With people of my profession,
  That is to say with a troop
  Who only swears by the cup,
  I cry out, letting out a burp:
  Blessed be the excellent Bilot!
  He gave us a cheese
  To whom we must pay tribute.
  
  O God! what precious eating!
  What a rare and delicious taste!
  That at the price of him my fantasy
  Incague holy Ambrosia!
  O sweet Cotignac of Bacchus!
  Cheese, how many crowns you are worth!
  I want your only memory
  Forever provokes me to drink.
  
  On your knees, debauched children,
  Dear confidants of my sins,
  Sus! that with full throats we cry
  Blessed be the terroir of Brie;
  Blessed be his pleasant appearance,
  Let us only speak about it with respect,
  That its fertile pastures
  Be forever free from storms;
  That Flore with her beautiful finery,
  Exercising a thousand lovers tricks
  On an immortal greenery,
  Despite the barbaric cold
  With a gloomy and frozen face,
  Holds you forever entwined
  Between her arms whiter than alabaster
  The cheerful spring who idolizes him?
  
  That, as before, Apollo
  Leave behind the torch and the violin,
  And comes to these meadows
  In these great flowery plains,
  Guard as a cowherd
  A herd that is so dear to us
  And whose udder is fertile
  Provide milk for everyone.
  
  But I want to charge it too
  Let him worry no more,
  One day he has to get back to it,
  That he did not make of Admette's
  When the boss of the dogs,
  Bearing five fangs instead of fingers,
  Who did the carp jump
  Played the harp on his oxen,
  And left him under an abalone
  Flute your drunk with a blowtorch
  That once the martyred lover
  The great satyr intoned.
  
  Assis sur le bord d'un chantier
  Avec des gens de mon métier,
  C'est-à-dire avec une troupe
  Qui ne jure que par la coupe,
  Je m'écrie, en lâchant un rot :
  Béni soit l'excellent Bilot !
  Il nous a donné un fromage
  A qui l'on doit bien rendre hommage.
  
  Ô Dieu ! quel manger précieux !
  Quel goût rare et délicieux !
  Qu'au prix de lui ma fantaisie
  Incague la sainte Ambroisie !
  Ô doux Cotignac de Bacchus !
  Fromage, que tu vaux d'écus !
  Je veux que ta seule mémoire
  Me provoque à jamais à boire.
  
  A genoux, enfants débauchés,
  Chers confidents de mes péchés,
  Sus ! qu'à pleins gosiers on s'écrie
  Béni soit le terroir de Brie ;
  Béni soit son plaisant aspect,
  Qu'on n'en parle qu'avec respect,
  Que ses fertiles pâturages
  Soient à jamais exempts d'orages ;
  Que Flore avec ses beaux atours,
  Exerçant mille amoureux tours
  Sur une immortelle verdure,
  Malgré la barbare froidure
  Au visage morne et glacé,
  Y tienne à jamais enlacé
  Entre ses bras plus blancs qu'albâtre
  Le gai printemps qui l'idolâtre ?
  
  Que, comme autrefois, Apollon
  Délaisse torche et violon,
  Et s'en vienne dans ces prairies
  Dans ces grandes plaines fleuries,
  Garder en guise de vacher
  Un troupeau qui nous est si cher
  Et dont la mammelle féconde
  Fournit du lait à tout le monde.
  
  Mais je veux l'encharger aussi
  Qu'il s'en prenne plus de souci,
  Il faut qu'un jour il s'y remette,
  Qu'il ne fit de celui d'Admette
  Lors que le patron des matois,
  Portant cinq crocs au lieu de doigts,
  Qui faisaient le saut de la carpe
  Joua sur ses boeufs de la harpe,
  Et le laissa sous un ormeau
  Flûter son saoul d'un chalumeau
  Que jadis l'amoureux martyre
  Fit entonner au grand satyre.

• Le Melon - Extract Read Poem Log in to favourite

  Melon - Extract
  What smell do I smell in this room?
  
  What a sweet scent of musk and amber
  My brain comes to rejoice
  And all the heart blossom?
  
  Ha! good God ! I fall into ecstasy:
  These beautiful flowers which, in this vase,
  Parent the top of this buffet,
  Would they have this effect?
  
  Did we burn the pellet?
  
  Isn’t it this wine that sparkles
  In the crystal, that human art
  Made to crown the hand
  And where does it come from, when we want to drink it,
  A raspberry air to glory
  From the good terroir that carried it
  For our eternal health?
  
  No, it's none of those things,
  My thoughts, that you offer me.
  
  What is it ?
  
  I discovered it
  In this basket full of green:
  It's a MELON, where nature,
  By an admirable structure,
  Wanted to engrave around
  A thousand pleasant numbers of love,
  To make a clear mark to everyone
  That, of a friendship without a second,
  She cherishes this sweet eating
  And that, from a domestic concern,
  Working for the goods of the earth,
  In this beautiful fruit alone she encloses
  All the kind virtues
  With which the others are clothed.
  
  .
  
  .
  
  .
  
  Ha! Support me, I'm fainting,
  This piece tickles my soul;
  It produces a sweet liquor
  Who will confide my heart;
  My appetite is satisfied
  Pure and new ambrosia,
  And my senses, seduced by the taste,
  In number one are all reduced.
  
  No, coconut, delectable fruit
  Who alone furnishes the table
  Of all the dishes that desire
  Can imagine and choose,
  Nor the kisses of a mistress
  When she herself caresses us,
  Nor what we get from the reeds
  That Crete nourishes in its waters,
  Nor the dear apricot that I love,
  Nor the strawberry with the cream,
  Nor the manna that comes from heaven,
  Nor the pure food of honey,
  Nor the sacred pear of Tours,
  Nor the sweet green fig,
  Nor the plum with its delicate juice,
  Nor even muscat grapes
  (Word for me very strange),
  Are only bitterness and mire
  At the price of this divine MELON,
  Honor of the Angevin climate.
  
  .
  
  .
  
  .
  
  Oh precious food! Delights of the mouth!
  O sweet grassy reptile, crawling on a couch!
  O much better than gold, masterpiece of Apollo!
  O flower of all fruits! O lovely MELON!
  The men of the Court will be people of their word,
  The b.
  
  .
  
  .
  
  of Rouen will be free of pox,
  Without vermin and without scabies we will see the pedants,
  Petun takers will have beautiful teeth,
  The wives of onlookers will no longer be coquettish,
  Healthy bodies will enjoy clicks,
  Transfixed lovers will no longer be jealous,
  The peaceful bourgeois will haunt the thieves,
  The best cabarets will become solitary,
  The singers of Pont-neuf will tell great mysteries,
  The poor fifteen and twenty will be worth three hundred Argus,
  The gentle spirits of time will seem very sharp,
  Maillet will write verses as well as Malherbe,
  I will hate Faret, who will make himself superb,
  To amass goods, I will be miserly,
  To become greater, my heart I will lower.
  
  In short, O succrine MELON, to overwhelm you with glory,
  Margot's favors will make me lose my memory.
  
  Before I forget you and your charming taste
  Be crossed out of the notebooks of the good big SAINT-AMANT.
  
  Quelle odeur sens-je en cette chambre ?
  
  Quel doux parfum de musc et d'ambre
  Me vient le cerveau réjouir
  Et tout le coeur épanouir ?
  
  Ha ! bon Dieu ! j'en tombe en extase :
  Ces belles fleurs qui, dans ce vase,
  Parent le haut de ce buffet,
  Feraient-elles bien cet effet ?
  
  A-t-on brûlé de la pastille ?
  
  N'est-ce point ce vin qui pétille
  Dans le cristal, que l'art humain
  A fait pour couronner la main
  Et d'où sort, quand on en veut boire,
  Un air de framboise à la gloire
  Du bon terroir qui l'a porté
  Pour notre éternelle santé ?
  
  Non, ce n'est rien d'entre ces choses,
  Mon penser, que tu me proposes.
  
  Qu'est-ce donc ?
  
  je l'ai découvert
  Dans ce panier rempli de vert :
  C'est un MELON, où la nature,
  Par une admirable structure,
  A voulu graver à l'entour
  Mille plaisants chiffres d'amour,
  Pour claire marque à tout le monde
  Que, d'une amitié sans seconde,
  Elle chérit ce doux manger
  Et que, d'un souci ménager,
  Travaillant aux biens de la terre,
  Dans ce beau fruit seul elle enserre
  Toutes les aimables vertus
  Dont les autres sont revêtus.
  
  .
  
  .
  
  .
  
  Ha ! Soutenez-moi, je me pâme,
  Ce morceau me chatouille l'âme ;
  Il rend une douce liqueur
  Qui me va confire le coeur ;
  Mon appétit se rassasie
  De pure et nouvelle ambroisie,
  Et mes sens, par le goût séduits,
  Au nombre d'un sont tous réduits.
  
  Non, le cocos, fruit délectable
  Qui lui tout seul fournit la table
  De tous les mets que le désir
  Puisse imaginer et choisir,
  Ni les baisers d'une maîtresse
  Quand elle-même nous caresse,
  Ni ce qu'on tire des roseaux
  Que Crète nourrit dans ses eaux,
  Ni le cher abricot que j'aime,
  Ni la fraise avecque la crème,
  Ni la manne qui vient du ciel,
  Ni le pur aliment du miel,
  Ni la poire de Tours sacrée,
  Ni la verte figue sucrée,
  Ni la prune au jus délicat,
  Ni même le raisin muscat
  (Parole pour moi bien étrange),
  Ne sont qu'amertume et que fange
  Au prix de ce MELON divin,
  Honneur du climat angevin.
  
  .
  
  .
  
  .
  
  Ô manger précieux ! Délices de la bouche !
  Ô doux reptile herbu, rampant sur une couche !
  Ô beaucoup mieux que l'or, chef-d'oeuvre d'Apollon !
  Ô fleur de tous les fruits ! Ô ravissant MELON !
  Les hommes de la Cour seront gens de parole,
  Les b.
  
  .
  
  .
  
  de Rouen seront francs de vérole,
  Sans vermine et sans gale on verra les pédants,
  Les preneurs de pétun auront de belles dents,
  Les femmes des badauds ne seront plus coquettes,
  Les corps pleins de santé se plairont aux cliquettes,
  Les amoureux transis ne seront plus jaloux,
  Les paisibles bourgeois hanteront les filous,
  Les meilleurs cabarets deviendront solitaires,
  Les chantres du Pont-neuf diront de hauts mystères,
  Les pauvres quinze-vingt vaudront trois cents Argus,
  Les esprits doux du temps paraîtront fort aigus,
  Maillet fera des vers aussi bien que Malherbe,
  Je haïrai Faret, qui se rendra superbe,
  Pour amasser des biens, avare je serai,
  Pour devenir plus grand, mon coeur j'abaisserai.
  
  Bref, Ô MELON succrin, pour t'accabler de gloire,
  Des faveurs de Margot je perdrai la mémoire.
  
  Avant que je t'oublie et que ton goût charmant
  Soit biffé des cahiers du bon gros SAINT-AMANT.

• Le Palais De La Volupté Read Poem Log in to favourite

  The Palace of Voluptuousness
  Here the same symmetry
  Has put all his industry
  To make this wood discarded
  The Palace of Voluptuousness.
  
  Never the vague God of the Wave,
  Nor that of the clarity of the world
  Undertook nothing more beautiful
  When, without trident and without torch,
  Of mutual will
  They took the trowel in their hands
  And under masons' clothes,
  Used in a hundred ways
  All the beautiful features that Nature
  Admire in architecture
  To house this Trojan prince
  Who has since paid them nothing.
  
  Behind these enormous masses
  Where shapes merge,
  Where order is not observed,
  Where we see nothing completed:
  It is not the same here,
  Everything follows the supreme reason
  And the design in every part
  Refers to the rules of the art.
  
  The invention is new,
  And only comes from a brain
  Who does everything with so much weight
  And takes everything so well the choice
  Which it clearly highlights
  That his greatness and his prudence
  Are also worthy without lying
  To reign as to build.
  
  This spirit that my muse adores
  Who honors me with his friendship
  And whom I esteem as a god,
  Made this Palace in this place
  Where solitude frequents
  Both for hunting and for study
  Than for all the other pleasures
  Who agree with his desires.
  
  The large and sumptuous room
  As majestic as she is
  Dedicated to the king of the forests,
  To the good Pan who in a pond
  Lives his beloved mistress in vain
  Transformed into frail reeds;
  What, to sing of his torment,
  He made an instrument on time
  Who doesn't say a word when you touch him
  If you don't put it in your mouth,
  Trying to appease
  His ardor by some kiss.
  
  In there we still revere
  Diana with a gentle and severe forehead
  Not for this chastity
  Whose humor is vanity;
  Whatever with Hippolyte we believe
  That she gave joy to her heart,
  But because she loves with love
  To hunt in this beautiful stay.
  
  Ici la même symétrie
  A mis toute son industrie
  Pour faire en ce bois écarté
  Le Palais de la Volupté.
  
  Jamais le vague Dieu de l'Onde,
  Ni celui des clartés du monde
  N'entreprirent rien de plus beau
  Quand, sans trident et sans flambeau,
  D'une volonté mutuelle
  Ils mirent en main la truelle
  Et sous des habits de maçons,
  Employèrent en cent façons
  Tous les beaux traits que la Nature
  Admire dans l'architecture
  Pour loger ce prince troyen
  Qui depuis les paya de rien.
  
  Arrière ces masses énormes
  Où s'entre-confondent les formes,
  Où l'ordre n'est point observé,
  Où l'on ne voit rien d'achevé :
  Il n'en est point ici de même,
  Tout y suit la raison suprême
  Et le dessein en chaque part
  S'y rapporte aux règles de l'art.
  
  L'invention en est nouvelle,
  Et ne vient que d'une cervelle
  Qui fait tout avec tant de poids
  Et prend de tout si bien le choix
  Qu'elle met en claire évidence
  Que sa grandeur et sa prudence
  Sont aussi dignes sans mentir
  De régner comme de bâtir.
  
  Cet esprit que ma muse adore
  Qui de son amitié m'honore
  Et que j'estime comme un dieu,
  A fait ce Palais en ce lieu
  Où fréquente la solitude
  Tant pour la chasse et pour l'étude
  Que pour tous les autres plaisirs
  Qui s'accordent à ses désirs.
  
  La salle grande et somptueuse
  Autant qu'elle est majestueuse
  Se dédie au roi des forêts,
  Au bon Pan qui dans un marets
  Vit sa maîtresse en vain aimée
  En frêles roseaux transformée ;
  De quoi, pour chanter son tourment,
  Il fit à l'heure un instrument
  Qui ne dit mot quand on le touche
  Si l'on ne le porte à la bouche,
  Essayant ainsi d'apaiser
  Son ardeur par quelque baiser.
  
  Là-dedans encore on révère
  Diane au front doux et sévère
  Non pas pour cette chasteté
  Dont son humeur fait vanité ;
  Quoi qu'avec Hippolyte on croie
  Qu'elle s'en donnait au coeur joie,
  Mais parce qu'elle aime d'amour
  A chasser en ce beau séjour.

• Le Paresseux Read Poem Log in to favourite

  Lazy
  Overwhelmed with laziness and melancholy,
  I dream in a bed where I'm bundled up,
  Like a boneless hare sleeping in a pie,
  Or like Don Quixote in his gloomy madness.
  
  There, without worrying about the Italian wars,
  Of the Count Palatine, nor of his royalty,
  I dedicate a beautiful hymn to this idleness
  Where my soul in languor is buried.
  
  I find this pleasure so sweet and charming,
  That I believe that good things will come to me while sleeping,
  Since I can already see my belly swell,
  And hate work so much that, with half-open eyes,
  One hand out of the sheets, dear Baudoin, barely
  Could I bring myself to write you these verses.
  
  Accablé de paresse et de mélancolie,
  Je rêve dans un lit où je suis fagoté,
  Comme un lièvre sans os qui dort dans un pâté,
  Ou comme un Don Quichotte en sa morne folie.
  
  Là, sans me soucier des guerres d'Italie,
  Du comte Palatin, ni de sa royauté,
  Je consacre un bel hymne à cette oisiveté
  Où mon âme en langueur est comme ensevelie.
  
  Je trouve ce plaisir si doux et si charmant,
  Que je crois que les biens me viendront en dormant,
  Puisque je vois déjà s'en enfler ma bedaine,
  Et hais tant le travail, que, les yeux entrouverts,
  Une main hors des draps, cher Baudoin, à peine
  Ai-je pu me résoudre à t'écrire ces vers.
  
  This is a French Sonnet.
  
  It has a fixed form composed of fourteen Alexandrian lines, organized into two quatrains with rhymes ABBA ABBA and two tercets.
  
  The theme of the poem, laziness (which is one of the 7 deadly sins), is unusual, especially for a sonnet

• Le Poète Crotté - Extract Read Poem Log in to favourite

  The Crusted Poet - Extract
  When this thistle of Parnassus
  This vain hunting scarecrow
  This potpourri of strange morals,
  This gruff monk of rhymers,
  This old tripe barge,
  This rascal adorned with a rapier,
  This spirit shod crookedly,
  This little worm faggot,
  Lives his poor chiphered muse
  And his hope lifted
  After being twenty years
  One of the most perfect fools of time
  And having seen himself, by his merit
  Crazy for Queen Marguerite
  Who esteemed him, God knows how much!
  That is to say as much as nothing.
  
  In the end, drunk on flicks,
  Of floats, of gringuenaudes
  Burning flies on the toe,
  Of snubs in sleep,
  From shell farts to mustache,
  Papers attached to the back;
  To swell even for the lackeys,
  Of deceptions, of nicknames,
  Pin shots in the buttocks
  And many other caresses
  That in the Louvre they did to him
  When his devil led him there,
  It took him, although late, to want
  To go elsewhere to spend your life
  And, leaving Paris in this place,
  Say goodbye to him forever.
  
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  His doublet, under which now louse roars,
  Showed his teeth to everyone,
  Not from pride but from pain
  To lose both material and color.
  
  It was once of minimal cloth;
  But what does time do?
  
  The poor devil has run his course:
  As long as my days last.
  
  Half a peccadillo
  On whom his mane hangs
  Terrible and smelling of the Sabbath,
  Served instead of as a flap.
  
  Gregues of false yellow satin,
  On one side too long by an ell
  And on the other with thick broth,
  Relics of a danced ballet,
  Than a gallant wearing a lady's hat
  Gave him for his anagram
  With half a quarter of a crown,
  Harnessed his ass dog.
  
  A rocquet of red bouraccan
  Who never moves from his back
  Dressed him up, even though it was winter
  And may it be eaten by many a worm.
  
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  At least, oh my dear Sybile
  Don't have a labile memory
  Get back on your side
  Of your poor muddy rhymer
  And mine will be my hostess
  In the head my high poetess
  Whose writings, like my verses,
  Are the torches of the universe;
  Rejoice in the serenades
  That in my nocturnal walks,
  Accompanied by an old man
  Blind, so that the detector
  Of our loves it could not be,
  Discretion who to recognize
  It should be, I have you so often
  Given, to the rain and the wind;
  Remember more
  That, whatever on the twelfth floor
  You lie close to the sky,
  And that's why, my everything, my honey,
  Above, high have named you,
  However, from a charmed soul,
  Did not leave climbing like a bear,
  To visit you every day.
  
  Lors que ce chardon de Parnasse
  Ce vain épouvantail de chasse
  Ce Pot-pourri d'étranges moeurs,
  Ce moine bourru des rimeurs,
  Ce chaland de vieille tripière,
  Ce faquin orné de rapière,
  Cet esprit chaussé de travers,
  Ce petit fagoteur de vers,
  Vit sa pauvre muse chifflée
  Et son espérance befflée
  Après avoir été vingt ans
  Un des plus parfaits sots du temps
  Et sêtre vu, par son mérite
  Fou de la reine Marguerite
  Qui l'estimait, Dieu sait combien !
  C'est-à-dire autant comme rien.
  
  A la fin, saoul de chiquenaudes,
  De taloches, de gringuenaudes
  D'ardentes mouches sur l'orteil,
  De camouflets dans le sommeil,
  De pets en coque à la moustache,
  De papiers qu'au dos on attache ;
  D'enfler même pour les laquais,
  De bernements, de sobriquets,
  De coups d'épingle dans les fesses
  Et de plusieurs autres caresses
  Que dans le Louvre on lui faisait
  Quand son diable l'y conduisait,
  Il lui prit, quoi que tard, envie
  D'aller ailleurs passer sa vie
  Et, laissant Paris en ce lieu,
  Lui dire pour jamais adieu.
  
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  Son pourpoint, sous qui maint pou gronde,
  Montrait les dents à tout le monde,
  Non de fierté mais de douleur
  De perdre et matière et couleur.
  
  Il fut jadis d'un drap minime ;
  Mais qu'est-ce que le temps ne lime
  Le pauvre diable a fait son cours :
  Autant puissent durer mes jours.
  
  La moitié d'une peccadille
  Sur qui sa crinière pendille
  Affreuse et sentant le sabat,
  Lui servait au lieu de rabat.
  
  Des grègues d'un faux satin jaune,
  D'un côté trop longues d'une aune
  Et de l'autre à bouillon troussé,
  Reliques d'un ballet dansé,
  Qu'un galant coiffé d'une dame
  Lui donna pour son anagramme
  Avec un demi-quart d'écu,
  Enharnachaient son chien de cul.
  
  Un rocquet de bourraccan rouge
  Qui jamais de son dos ne bouge
  L'affublait, quoiqu'il fût hiver
  Et qu'il fût rongé de maint ver.
  
  .
  
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  Au moins, ô ma chère Sybile
  N'aye la mémoire labile
  Remembre-toi de ton côté
  De ton pauvre rimeur crotté
  Et du mien j'aurai pour hôtesse
  Dans le chef ma haute poétesse
  Dont les écrits, comme mes vers,
  Sont les torches de l'univers ;
  Remembre-toi des sérénades
  Qu'en mes nocturnes promenades,
  Accompagné d'un vielleur
  Aveugle, afin que déceleur
  De nos amours il ne pût être,
  Discrétion qui reconnaître
  Se doit bien, je t'ai si souvent
  Donnée, à la pluie et au vent ;
  Remémore-toi davantage
  Que, quoi qu'en douzième étage
  Tu te gîtes proche du ciel,
  Et c'est pourquoi, mon tout, mon miel,
  Ci-devant, haute t'ai nommée,
  Toutefois d'une âme charmée,
  N'ai pas laissé grimpant en ours,
  De te visiter tous les jours.

• Le Printemps Des Environs De Paris Read Poem Log in to favourite

  Zephire a bien raison d'estre amoureux de Flore ;
  C'est le plus bel objet dont il puisse jouyr ;
  On voit à son eclat les soins s'esvanouyr,
  Comme les libertez devant l'oeil que j'adore.
  
  Qui ne seroit ravy d'entendre sous l'aurore
  Les miracles volans qu'au bois je viens d'ouyr !
  J'en sens avec les fleurs mon coeur s'espanouyr,
  Et mon luth negligé leur veut respondre encore.
  
  L'herbe sousrit à l'air d'un air voluptueux;
  J'apperçoy de ce bord fertile et tortueux
  Le doux feu du soleil flatter le sein de l'onde.
  
  Le soir et le matin la Nuict baise le Jour ;
  Tout ayme, tout s'embraze, et je croy que le monde
  Ne renaist au printemps que pour mourir d'amour.

• Le Soleil Levant Read Poem Log in to favourite

  The rising sun
  .
  
  Young goddess with a ruddy complexion,
  May the East revere,
  Aurora, daughter of the Sun,
  Who is born in front of your father,
  Come suddenly to give me back the day,
  To see the object of my love.
  
  Certainly, the night lasted too long;
  Already the roosters are calling you:
  Get back on your golden chariot,
  Let the Hours wait,
  And come and show all eyes
  With what enamel you paint the skies.
  
  Quickly wet the guerets
  With a fresh dew,
  So that the thirst of Ceres
  May it be appeased,
  And let us see in a hundred ways
  Hang your pearls on the bushes.
  
  Ha! I see you, sweet clarity,
  You are welcome:
  I see you, heavenly beauty,
  Appear on the clouds,
  And your star when you arrive
  Whitens the eastern hillsides.
  
  The silence and the dull king
  Funeral visions
  They run away from you
  With that darkness,
  And the owls we hear moaning
  They are going to find a place to sleep.
  
  But, on the contrary, the birds
  Who charm the ears
  Listen to the gentle sound of the waters
  Their unique throats
  Celebrating the divine attractions
  Of the great star that follows your steps.
  
  The Moon, which sees it coming,
  Is completely confused;
  Its glow, ready to fade,
  In our eyes is refused,
  And his face, at this glance,
  Smells like some kind of death.
  
  The solitary and gentle deer,
  Seeing its pure clarity
  Shine on the holly leaves
  And gild their greenery,
  Without any fear of huntsman,
  Try to do him some honor
  The swan, happy to see again
  His resurgent flame,
  From whom everything seems to receive
  Every day new soul,
  Would like, to sing this pleasure,
  Let the Fates come and seize him.
  
  .
  
  .
  
  .
  
  The bee, to drink tears,
  Comes out of his beloved hive,
  And will suck the soul of the flowers
  Whose plain is sown;
  Then from this food from heaven
  She makes wax and honey.
  
  The nice butterfly follows her
  With a quivering wing,
  And, seeing the sun shining,
  Flies from plant to plant,
  To warn them that the day
  In this climate is back.
  
  There, in our beautified gardens
  Of many a rare thing,
  He bears from the lily
  A rose kiss,
  And seems, as a discreet messenger,
  Tell him about a secret lover.
  
  At the same time, it seems to be seen
  That by awakening its charms,
  This beauty lets him know,
  The complexion bathed in tears,
  What trouble is consuming her
  To be so far from her lover.
  
  .
  
  Jeune déesse au teint vermeil,
  Que l'Orient révère,
  Aurore, fille du Soleil,
  Qui nais devant ton père,
  Viens soudain me rendre le jour,
  Pour voir l'objet de mon amour.
  
  Certes, la nuit a trop duré ;
  Déjà les coqs t'appellent :
  Remonte sur ton char doré,
  Que les Heures attellent,
  Et viens montrer à tous les yeux
  De quel émail tu peins les cieux.
  
  Mouille promptement les guérets
  D'une fraîche rosée,
  Afin que la soif de Cérès
  En puisse être apaisée,
  Et fais qu'on voie en cent façons
  Pendre tes perles aux buissons.
  
  Ha ! je te vois, douce clarté,
  Tu sois la bien venue :
  Je te vois, céleste beauté,
  Paraître sur la nue,
  Et ton étoile en arrivant
  Blanchit les coteaux du levant.
  
  Le silence et le morne roi
  Des visions funèbres
  Prennent la fuite devant toi
  Avecque les ténèbres,
  Et les hiboux qu'on oit gémir
  S'en vont chercher place à dormir.
  
  Mais, au contraire, les oiseaux
  Qui charment les oreilles
  Accordent au doux bruit des eaux
  Leurs gorges non pareilles
  Célébrant les divins appas
  Du grand astre qui suit tes pas.
  
  La Lune, qui le voit venir,
  En est toute confuse ;
  Sa lueur, prête à se ternir,
  A nos yeux se refuse,
  Et son visage, à cet abord,
  Sent comme une espèce de mort.
  
  Le chevreuil solitaire et doux,
  Voyant sa clarté pure
  Briller sur les feuilles des houx
  Et dorer leur verdure,
  Sans nulle crainte de veneur,
  Tâche à lui faire quelque honneur
  Le cygne, joyeux de revoir
  Sa renaissante flamme,
  De qui tout semble recevoir
  Chaque jour nouvelle âme,
  Voudrait, pour chanter ce plaisir,
  Que la Parque le vînt saisir.
  
  .
  
  .
  
  .
  
  L'abeille, pour boire des pleurs,
  Sort de sa ruche aimée,
  Et va sucer l'âme des fleurs
  Dont la plaine est semée ;
  Puis de cet aliment du ciel
  Elle fait la cire et le miel.
  
  Le gentil papillon la suit
  D'une aile trémoussante,
  Et, voyant le soleil qui luit,
  Vole de plante en plante,
  Pour les avertir que le jour
  En ce climat est de retour.
  
  Là, dans nos jardins embellis
  De mainte rare chose,
  Il porte de la part du lys
  Un baiser à la rose,
  Et semble, en messager discret,
  Lui dire un amoureux secret.
  
  Au même temps, il semble à voir
  Qu'en éveillant ses charmes,
  Cette belle lui fait savoir,
  Le teint baigné de larmes,
  Quel ennui la va consumant
  D'être si loin de son amant.

• Les Goinfres Read Poem Log in to favourite

  The Goinfres
  Sleep three in a sheet, without fire or candle,
  In the depths of winter, in the fagot room,
  Where the cats, ruminating on the language of the Goths,
  Constantly enlighten us by rolling our eyes;
  Raise our bedside with a ladder,
  To be two years fasting like snails,
  Dreaming while grimacing like the hoards
  Who, yawning in the sun, scratch themselves under the armpit;
  Instead of a cap, put on the cap of a hat,
  Take the frieze of a coat to cover yourself
  The top of which served to line our bellies;
  Then suffer a hundred insults from an angry old guest,
  Who can barely provide at the slightest expense,
  This is what prodigality ultimately engenders.
  
  Coucher trois dans un drap, sans feu ni sans chandelle,
  Au profond de l'hiver, dans la salle aux fagots,
  Où les chats, ruminant le langage des Goths,
  Nous éclairent sans cesse en roulant la prunelle ;
  Hausser notre chevet avec une escabelle,
  Etre deux ans à jeun comme les escargots,
  Rêver en grimaçant ainsi que les magots
  Qui, bâillant au soleil, se grattent sous l'aisselle ;
  Mettre au lieu de bonnet la coiffe d'un chapeau,
  Prendre pour se couvrir la frise d'un manteau
  Dont le dessus servit à nous doubler la panse ;
  Puis souffrir cent brocards, d'un vieux hôte irrité,
  Qui peut fournir à peine à la moindre dépense,
  C'est ce qu'engendre enfin la prodigalité.

• Les Visions - Extract Read Poem Log in to favourite

  The Visions - Extract
  The heart full of bitterness and the buried soul
  In the darkest mood of melancholy,
  Damon, I'm describing my bowel movements to you,
  Where you will see the effort of the cruelest destinies
  Who ever troubled a poor wretch,
  To whom death alone must be desirable.
  
  A large, thin, black dog, dragging itself slowly,
  Accompanied by horror and terror,
  Comes howling every night outside my door,
  Redoubling his fearful attacks.
  
  My neighbors, distraught at this sad awakening,
  They neither dare nor know how to recall sleep;
  And each, taking it for a sinister omen,
  Says with sighs everything he can imagine.
  
  Me, that a rigorous fate outrages everything
  And who can taste neither pleasure nor rest,
  My hair stands on end, I fall into daydreams
  Of tales of sorcerers, of sabbaths, of furies;
  I wander in the underworld, I prowl in the heavens;
  The soul of my ancestor presents itself to my eyes;
  This light ghost, wearing an old shroud
  And sadly dressed in a long funeral sheet,
  With terrible and slow steps approaches my bed;
  My blood is frozen, my face turns pale,
  My cap on my hair stands up in fear,
  I feel a burden on my stomach that oppresses me.
  
  I would like to shout, but I try in vain:
  closes my mouth with his cold hand,
  Then with a plaintive voice in the vanished air
  Foretells my misfortunes to me for a long time, without blinking,
  Whispering certain dire words to the hearing,
  Look at myself while standing against my pillow.
  
  I see flying fires, my ears ring;
  In short, my senses, all confused, suborn each other
  In the credulity of a thousand deceptive objects
  Formed in the brain from excess vapors,
  Who, having seized our imagination,
  It almost turns into a pure frenzy.
  
  .
  
  .
  
  .
  
  So this, dear Damon, is how the nights go
  Your poor Clidamant, filled with a thousand troubles,
  And yet, alas! it would only be roses
  If the days didn't offer me more horrible things.
  
  This star that we claim with so much desire
  And whose coming announces the pleasures,
  This great torch from the sky does not come out so much from the wave
  To restore grace and color to the world,
  With its golden rays so beautiful and shining,
  Only to make me see unpleasant objects.
  
  Its light, useless to my afflicted soul,
  Leaves her in the horror into which the night plunged her;
  Fear, worry, sadness and death,
  Wherever I go, accompany my fate.
  
  These great royal gardens, these beautiful Tuileries,
  Instead of entertaining my dark reveries,
  Only increase them and provide food
  To the extreme fury of my cruel torment.
  
  At the height of summer I only feel coldness,
  I only see cypresses, still without greenery,
  That unfortunate trees all dripping with tears,
  What an old holly all withered and thorns without flowers.
  
  The echo only responds to the long cries of the orfray
  Whose wall that groans within itself is frightened;
  The twisted ivy that holds him entwined,
  Shivering with horror, bristling with it,
  Similar in posture to those shy children
  Who, with his body all trembling and his eyes all wet,
  Kiss their nurse while some noise
  They go into their diapers to scare at night.
  
  If I meet a deer there, my sad fantasy
  The death of Actaeon is suddenly seized;
  The swans that we see in a peaceful pond
  Seem to me like ravens swimming in blood;
  The pleasant walks of these long avenues,
  Where so many afflictions have been comforted,
  Are so many paths to my sadness offered
  To escape from life and descend into hell.
  
  Le coeur plein d'amertume et l'âme ensevelie
  Dans la plus sombre humeur de la mélancolie,
  Damon, je te décris mes travaux intestins,
  Où tu verras l'effort des plus cruels destins
  Qui troublèrent jamais un pauvre misérable,
  À qui le seul trépas doit être désirable.
  
  Un grand chien maigre et noir, se traînant lentement,
  Accompagné d'horreur et d'épouvantement,
  S'en vient toutes les nuits hurler devant ma porte,
  Redoublant ses abois d'une effroyable sorte.
  
  Mes voisins, éperdus à ce triste réveil,
  N'osent ni ne sauraient rappeler le sommeil ;
  Et chacun, le prenant pour un sinistre augure,
  Dit avec des soupirs tout ce qu'il s'en figure.
  
  Moi, qu'un sort rigoureux outrage à tout propos
  Et qui ne puis goûter ni plaisir ni repos,
  Les cheveux hérissés, j'entre en des rêveries
  De contes de sorciers, de sabbats, de furies ;
  J'erre dans les enfers, je rôde dans les cieux ;
  L'âme de mon aïeul se présente à mes yeux ;
  Ce fantôme léger, coiffé d'un vieux suaire
  Et tristement vêtu d'un long drap mortuaire,
  À pas affreux et lents s'approche de mon lit ;
  Mon sang en est glacé, mon visage en pâlit,
  De frayeur mon bonnet sur mes cheveux se dresse,
  Je sens sur l'estomac un fardeau qui m'oppresse.
  
  Je voudrais bien crier, mais je l'essaie en vain :
  me ferme la bouche avec sa froide main,
  Puis d'une voix plaintive en l'air évanouie
  Me prédit mes malheurs et longtemps, sans ciller,
  Murmurant certains mots funestes à l'ouïe,
  Me contemple debout contre mon oreiller.
  
  Je vois des feux volants, les oreilles me cornent ;
  Bref, mes sens tous confus l'un l'autre se subornent
  En la crédulité de mille objets trompeurs
  Formés dans le cerveau d'un excès de vapeurs,
  Qui, s'étant emparé de notre fantaisie,
  La tourne moins de rien en pure frénésie.
  
  .
  
  .
  
  .
  
  Voilà donc, cher Damon, comme passe les nuits
  Ton pauvre Clidamant, comblé de mille ennuis,
  Et toutefois, hélas ! ce ne serait que roses
  Si les jours ne m'offraient de plus horribles choses.
  
  Cet astre qu'on réclame avec tant de désirs
  Et de qui la venue annonce les plaisirs,
  Ce grand flambeau du ciel, ne sort pas tant de l'onde
  Pour redonner la grâce et les couleurs au monde,
  Avec ses rayons d'or si beaux et si luisants,
  Que pour me faire voir des objets déplaisants.
  
  Sa lumière, inutile à mon âme affligée,
  La laisse dans l'horreur où la nuit l'a plongée ;
  La crainte, le souci, la tristesse et la mort,
  En quelque lieu que j'aille, accompagnent mon sort.
  
  Ces grands jardins royaux, ces belles Tuileries,
  Au lieu de divertir mes sombres rêveries,
  Ne font que les accroître et fournir d'aliment
  À l'extrême fureur de mon cruel tourment.
  
  Au plus beau de l'été je n'y sens que froidure,
  Je n'y vois que cyprès, encore sans verdure,
  Qu'arbres infortunés tout dégouttants de pleurs,
  Que vieux houx tout flétris et qu'épines sans fleurs.
  
  L'écho n'y répond plus qu'aux longs cris de l'orfraie
  Dont le mur qui gémit en soi-même s'effraie ;
  Le lierre tortu qui le tient enlacé,
  En frémissant d'horreur, en est tout hérissé,
  Semblable en sa posture à ces enfants timides
  Qui, le corps tout tremblant et les yeux tout humides,
  Embrassent leur nourrice alors que quelque bruit
  Les va dedans leur couche épouvanter la nuit.
  
  Si j'y rencontre un cerf, ma triste fantaisie
  De la mort d'Actéon est tout soudain saisie ;
  Les cygnes qu'on y voit dans un paisible étang
  Me semblent des corbeaux qui nagent dans du sang ;
  Les plaisants promenoirs de ces longues allées,
  Où tant d'afflictions ont été consolées,
  Sont autant de chemins à ma tristesse offerts
  Pour sortir de la vie et descendre aux enfers.

• Moïse sauvé - Extract Read Poem Log in to favourite

  Moses Saved - Extract
  On noble Urania's bright lute,
  What has just brought me my faithful genius,
  And joining to the chords that spring from my fingers
  The holy and grave tones of my many voice,
  I sing loudly the first adventure
  Of a hero whose glory astonished nature;
  I describe the chances he ran in the cradle;
  I say how Moses, in a frail vessel
  Exposed on the Nile, and without sail, and without oar,
  Instead of seeing its young and dear frame cut,
  Was according to the decree of the eternal arbiter,
  Rendered by a nymph with a sweet maternal breast.
  
  .
  
  .
  
  .
  
  O pain! O remedy! oh bed! O burial!
  Was there ever such an adventure in the world?
  
  I purposely misplace a good in order to find it;
  I expose it to chance in order to save it,
  And by a sinister and dangerous pity,
  Even before misfortune making me unhappy,
  I seek my ruin, blindly run there,
  And of fate I fear hasten the event.
  
  Amram, who looks at her and sees in her pain
  The sensitive power of human weakness,
  With a soul more constant, and more rigid to care,
  All of a sudden reassures her and resumes her thus:
  What is that, Jocabel?
  
  What frivolous fear
  Slips into your mind from where reason flies?
  
  What have you done with your heart?
  
  What have you done with your faith?
  
  Or rather of yourself, in the confusion where I see you?
  
  Are these the treasures, the fruits of wisdom
  With which heaven has gifted you with so much generosity?
  
  Must your boredom betray your virtue?
  
  Speak, dear half, why do you grieve?
  
  Ah! I see what it is: you make yourself heard too much;
  Promises from above are not to be expected;
  I told you a fable, and disbelief
  Makes you think the god of truth is a liar.
  
  So once boldly the holy rest of the world
  Entered on his word into the wandering ark,
  When the insolent earth dared to collide with the heavens,
  When the work of his hands displeased even his eyes,
  When he repented of having made his image,
  When his ungrateful vassal refused him homage,
  When, I say, his wrath, just as bitter,
  Of all this universe nothing was made but a sea;
  Will you be afraid to commit to his mighty guard
  This child that on the air we have to risk?
  
  And can you doubt, after the sign seen,
  That her tender needs had not been provided by her grace?
  
  Sur le luth éclatant de la noble Uranie,
  Que me vient d'apporter mon fidèle génie,
  Et joignant aux accords qui naissent de mes doigts
  Les saints et graves tons de ma nombreuse voix,
  Je chante hautement la première aventure
  D'un héros dont la gloire étonna la nature ;
  Je décris les hasards qu'il courut au berceau ;
  Je dis comment Moïse, en un frêle vaisseau
  Exposé sur le Nil, et sans voile, et sans rame,
  Au lieu de voir couper sa jeune et chère trame,
  Fut selon le décret de l'arbitre éternel,
  Rendu par une nymphe au doux sein maternel.
  
  .
  
  .
  
  .
  
  O douleur ! ô remède ! ô lit ! ô sépulture !
  Fut-il jamais au monde une telle aventure ?
  
  J'égare exprès un bien afin de le trouver ;
  je l'expose aux hasards afin de l'en sauver,
  Et par une pitié sinistre et dangereuse,
  Même avant le malheur me rendant malheureuse,
  Je cherche ma ruine, y cours aveuglément,
  Et du sort que je crains hâte l'événement.
  
  Amram, qui la regarde et qui voit en sa peine
  Le sensible pouvoir de la faiblesse humaine,
  D'une âme plus constante, et plus roide au souci,
  Tout d'un temps la rassure et la reprend ainsi :
  Qu'est-ce là, Jocabel ?
  
  Quelle crainte frivole
  Se glisse en ton esprit d'où la raison s'envole ?
  
  Qu'as-tu fait de ton coeur ?
  
  Qu'as-tu fait de ta foi ?
  
  Ou plutôt de toi-même, au trouble où je te voi ?
  
  Sont-ce là les trésors, les fruits de la sagesse
  Dont le ciel t'a douée avec tant de largesse ?
  
  Faut-il que ton ennui trahisse ta vertu ?
  
  Parle, chère moitié, pourquoi t'affliges-tu ?
  
  Ah ! je vois ce que c'est : tu te fais trop entendre ;
  Aux promesses d'en-haut on ne doit point s'attendre ;
  Je t'ai dit une fable, et l'incrédulité
  Te fait croire menteur le dieu de vérité.
  
  Si jadis hardiment le saint reste du monde
  Entra sur sa parole en l'arche vagabonde,
  Quand la terre insolente osa heurter les cieux,
  Quand l'oeuvre de ses mains déplut même à ses yeux,
  Quand il se repentit d'avoir fait son image,
  Quand son vassal ingrat lui refusa l'hommage,
  Quand, dis-je, son courroux, aussi juste qu'amer,
  De tout cet univers ne fit rien qu'une mer ;
  Craindras-tu de commettre à sa puissante garde
  Cet enfant que sur l'onde il faut que l'on hasarde ?
  
  Et pourras-tu douter, après le signe vu,
  Qu'à ses tendres besoins sa grâce n'ait pourvu ?

• Plainte Sur La Mort De Sylvie Read Poem Log in to favourite

  Complaint About Sylvie's Death
  Stream that runs after yourself
  And who also runs away from you,
  Stop your wave here
  To listen to my extreme grief.
  
  Then, when you find out, go and tell the sea
  That she has nothing more bitter.
  
  Tell him like Sylvie,
  Who alone governs my fate,
  Received the death blow
  At the most beautiful age of life,
  And that this accident triumphs on the same day
  With all the forces of Love.
  
  The ace ! I can't say anything else,
  My sighs cut through my speech.
  
  Farewell, stream, resume your course
  Who, no more than me, rests;
  That if, through my regrets, I could have stopped you,
  Here are tears to hasten you.
  
  Ruisseau qui cours après toi-même
  Et qui te fuis toi-même aussi,
  Arrête un peu ton onde ici
  Pour écouter mon deuil extrême.
  
  Puis, quand tu l'auras su, va-t'en dire à la mer
  Qu'elle n'a rien de plus amer.
  
  Raconte-lui comme Sylvie,
  Qui seule gouverne mon sort,
  A reçu le coup de la mort
  Au plus bel âge de la vie,
  Et que cet accident triomphe en même jour
  De toutes les forces d'Amour.
  
  Las ! je n'en puis dire autre chose,
  Mes soupirs tranchent mon discours.
  
  Adieu, ruisseau, reprends ton cours
  Qui, non plus que moi, se repose ;
  Que si, par mes regrets, j'ai bien pu t'arrêter,
  Voici des pleurs pour te hâter.

• Sonnet À Feu M. Desyveteaux Read Poem Log in to favourite

  Sonnet To The Fire M.
  
  Desyveteaux
  What wonders of your beautiful garden I admire!
  That all that we see there, that all that we feel there
  Has a friendly relationship with the sweet accent
  Of this divine bird that sings and sighs!
  That after these rare sounds over which your lyre triumphs,
  My ear delights in innocent thunder
  Let us hear in your vault where delighted we descend
  To go up to a place that only you can describe!
  May the leafy treasures of these diverse branches,
  Forming a beautiful disorder in their green shades,
  Charm my spirits and fill me with joy!
  And how nature would bless me
  If by a happy fate, which she grants to the trees,
  By aging like them you could become younger!
  Que de ton beau jardin les merveilles j'admire !
  Que tout ce qu'on y voit, que tout ce qu'on y sent
  A d'aimables rapports avec le doux accent
  De ce divin oiseau qui chante et qui soupire !
  Qu'après ces rares sons dont triomphe ta lyre,
  Mon oreille se plait au tonnerre innocent
  Que l'on oit dans ta voûte où ravi l'on descend
  Pour monter en un lieu que seul tu peux décrire !
  Que les trésors feuillus de ces rameaux divers,
  Formant un beau désordre en leurs ombrages verts,
  Me charment les esprits et me comblent de joie !
  Et combien la nature on me verrait bénir
  Si par un heureux sort, qu'aux arbres elle octroie,
  En vieillissant comme eux tu pouvais rajeunir !

• Sonnet inachevé Read Poem Log in to favourite

  Unfinished sonnet
  Pleasantly bundled up like a real Simonnet,
  One foot shod, the other bare, hand to nose, the other in pocket,
  I pace around an old attic, carrying on my noggin
  A Dutch coffin as a hat.
  
  There, sometimes making the leap of the starling
  And waddling like a bell ringer,
  I'm howling with laughter, writing with a pin
  In Pathelin's words this grotesque sonnet.
  
  My spirits, astride these cockroaches,
  As butterflies fly away in the clouds,
  Seeking some end that cannot be found.
  
  Taunt! It's too much dreaming, it's too much biting your nails
  If anyone knows the rhyme, he can finish it well.
  
  Fagoté plaisamment comme un vrai Simonnet,
  Pied chaussé, l'autre nu, main au nez, l'autre en poche,
  J'arpente un vieux grenier, portant sur ma caboche
  Un coffin de Hollande en guise de bonnet.
  
  Là, faisant quelquefois le saut du sansonnet
  Et dandinant du cul comme un sonneur de cloche,
  Je m'égueule de rire, écrivant d'une broche
  En mots de Pathelin ce grotesque sonnet.
  
  Mes esprits, à cheval sur ces coquecigrues,
  Ainsi que papillons s'envolent dans les nues,
  Y cherchant quelque fin qu'on ne puisse trouver.
  
  Nargue ! C'est trop rêver, c'est trop ronger ses ongles
  Si quelqu'un sait la rime, il peut bien l'achever.

• Sonnet Sur Des Mots Qui N'ont Point De Rime Read Poem Log in to favourite

  Sonnet On Words That Have No Rhyme
  Phylis, I'm no longer this century's rhymers
  Who make for a sonnet ten days of lead ass
  And who are forced to come to proper names
  When they have to rhyme or on headdress or on hair.
  
  I never affect rich or poor rhyme
  For fear of being forced to sweat like a pig,
  And hate more than death those whose souls are so weak
  Than to practice an art that makes you freeze to death.
  
  If I ever go to have my nails pulled out,
  Let me be dragged to the gallows, let me marry an old woman,
  That in the height of summer I languish with thirst,
  May all Mardi Gras be so many fasts for me,
  That I don't taste wine any more than the Turk does,
  And let them make my sepulcher at the bottom of the sea.
  
  Phylis, je ne suis plus des rimeurs de ce siècle
  Qui font pour un sonnet dix jours de cul de plomb
  Et qui sont obligés d'en venir aux noms propres
  Quand il leur faut rimer ou sur coiffe ou sur poil.
  
  Je n'affecte jamais rime riche ni pauvre
  De peur d'être contraint de suer comme un porc,
  Et hais plus que la mort ceux dont l'âme est si faible
  Que d'exercer un art qui fait qu'on meurt de froid.
  
  Si je fais jamais vers, qu'on m'arrache les ongles,
  Qu'on me traîne au gibet, que j'épouse une vieille,
  Qu'au plus fort de l'été je languisse de soif,
  Que tous les mardi-gras me soient autant de jeûnes,
  Que je ne goûte vin non plus que fait le Turc,
  Et qu'au fond de la mer on fasse mon sépulcre.

• Sonnet Sur La Moisson D'un Lieu Proche De Paris Read Poem Log in to favourite

  Sonnet About the Harvest from a Place Near Paris
  Pleasures of a noble friend who knows how to cherish my vein,
  Graceful blends of meadows and guerets,
  Rustic amphitheater where dark forests
  Leader after leader rises to see the Seine flow.
  
  Delights of the view, lovely and rich plain!
  We are going to destroy the treasures of Ceres,
  Which we see undulating like a vast pond
  When it is agitated by a light breath.
  
  Gold falls under iron; already the harvesters,
  Stripping the furrows of their yellow honors,
  Desolation makes it both cheerful and beautiful.
  
  Useful cruelty works for the good of all,
  And our satisfied eye seems to say to Cybele:
  The greater the devastation, the sweeter I find it.
  
  Plaisirs d'un noble ami qui sait chérir ma veine,
  Mélanges gracieux de prés et de guérets,
  Rustique amphithéâtre où de sombres forêts
  S'élèvent chef sur chef pour voir couler la Seine.
  
  Délices de la vue, aimable et riche plaine !
  On s'en va mettre à bas les trésors de Cérès,
  Que l'on voit ondoyer comme un vaste marets
  Quand il est agité d'une légère haleine.
  
  L'or tombe sous le fer ; déjà les moissonneurs,
  Dépouillant les sillons de leurs jaunes honneurs,
  La désolation rendent et gaie et belle.
  
  L'utile cruauté travaille au bien de tous,
  Et notre oeil satisfait semble dire à Cybèle :
  Plus le ravage est grand, plus je le trouve doux.

• Voici Le Rendez-Vous Des Enfants Sans Souci Read Poem Log in to favourite

  Here is the Rendez-vous des Enfants Sans Souci
  Here is the rendezvous of the Children without worry,
  That to amuse me sometimes I frequent.
  
  The master is right to call himself La Plante
  Because he earns his good by a plant too.
  
  You see Bilot there, pale, gloomy and chilled,
  Vomit through the nostrils a wandering vapour;
  You see Sallard there tickle the maid
  Who laughs out of the tip of his nose in a shortened portrait.
  
  That this one-eyed man has much more Fortune for a friend
  That one of those curious who, blowing alchemy,
  The wise become mad, and the rich indigent!
  This one finally feels his vigor consumed,
  And sees all his money go up in smoke;
  But he, from the smoke, he draws money.
  
  Voici le rendez-vous des Enfants sans souci,
  Que pour me divertir quelquefois je fréquente.
  
  Le maître a bien raison de se nommer La Plante
  Car il gagne son bien par une plante aussi.
  
  Vous y voyez Bilot, pâle morne et transi,
  Vomir par les naseaux une vapeur errante ;
  Vous y voyez Sallard chatouiller la servante
  Qui rit du bout du nez en portrait raccourci.
  
  Que ce borgne a bien plus Fortune pour amie
  Qu'un de ces curieux qui, soufflant l'alchimie,
  De sage devient fol, et de riche indigent !
  Celui-là sent enfin sa vigueur consumée,
  Et voit tout son argent se réduire en fumée ;
  Mais lui, de la fumée il tire de l'argent.

• Vos Attraits N'ont Plus Rien Que L'épée Et La Cape Read Poem Log in to favourite

  Your charms have nothing left but the sword and the cloak
  Your charms no longer have anything but the sword and the cape;
  Your mind is flatter than a pilgrim's foot;
  You cry more ointment than Tabarin does,
  And whoever sees your nose takes it for a bunch.
  
  You have the muzzle of an old bloodhound who laps up,
  The eye of a roast pig, the hair of a seal,
  The flesh of a sirloin larded with rosemary,
  And the plumpness of a beggar who calls for Aesculapius.
  
  You wear like a long beard at the chin;
  Your body is drier than the sound of a nipple
  You formerly cradled Melusine's grandfather.
  
  Cabinet room, leave our neighborhood
  And, taking leave of the kitchen forever,
  That you can no longer be found, except at Dumonstier's.
  
  Vos attraits n'ont plus rien que l'épée et la cape ;
  Votre esprit est plus plat qu'un pied de pèlerin ;
  Vous pleurez plus d'onguent que n'en fait Tabarin,
  Et qui voit votre nez le prend pour une grappe.
  
  Vous avez le museau d'un vieux limier qui lape,
  L'oeil d'un cochon rôti, le poil d'un loup marin,
  La chair d'un aloyau lardé de romarin,
  Et l'embonpoint d'un gueux qui réclame Esculape.
  
  Vous portez comme un cul longue barbe au menton ;
  Votre corps est plus sec que le son d'un teston
  Vous berçâtes jadis l'aïeul de Mélusine.
  
  Pièce de cabinet, quittez notre quartier
  Et, prenant pour jamais congé de la cuisine,
  Qu'on ne vous trouve plus, sinon chez Dumonstier.